Significados perdidos (ENCUESTA)

Hay una canción supermitiquísima de Barricada que se titula "No hay Tregua". El tema es que cada vez que la ponen en fiestas hay peña del entorno borrokil que da por hecho que es una canción de apoyo a ETA y hace un determinado coro a la canción (los que sois de por aquí ya lo sabréis y los demás, confiad en mí, no queréis saberlo). El tema es que cada vez que la escuchaba con mi katxi de kalimotxo en la mano, me fijaba en la letra y pensaba "joe, pero si esta canción fuera irónica, está diciendo todo lo contrario de lo que piensan estos, y están haciendo el panchito cantando ese coro...". Total, que me he hecho con la letra, pero por más que la leo, no me queda claro. He leído en una entrevista suya que la canción habla sobre la situación en Euskal Herria. Entonces queda claro que habla de ETA, pero... ¿a favor o en contra? Yo diría que en contra, pero toda el abertzalismo herrikotabernero de Euskadi piensa que a favor. ¿Qué pensáis vosotros?

(os dejo el video y debajo la letra).

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NO HAY TREGUA

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Es el juego del gato y el ratón, tus mejores años clandestinidad. No es muy difícil claudicar, esto empieza a ser un laberinto ¿Dónde esta la salida?
Estas asustado, tu vida va en ello, pero alguien debe tirar del gatillo.
Tu infantil sueño de loco no es respuesta demencial, este juego ha terminado mucho antes de empezar.
Anónimo luchador nunca tendrán las armas la razón, pero cuando se aprende a llorar por algo también se aprende a defenderlo
Estas asustado, tu vida va en ello, pero alguien debe tirar del gatillo.

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Y como diría Wyoming: lo que votan los comentaristas de Soliloquio, va a misa.

Para apuntar en la agenda

Antes de que apunteis en la agenda la fecha del parimiento de Doña Letitxia, apuntaos este otro acontecimiento.

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TAMBIÉN EN TU CIUDAD:

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Aquí tenéis la lista de las ciudades en las que habrá manifa. No hay excusa.

Más info en la página de Pobreza Cero.

Más, y sobre ésta movilización en particular: ésta página.

Temas de actualidad (aspaldiko partez)

Dos temas tengo que tratar hoy porque si no se me pasa el arroz:

1. Tema día del Gudari Eguna. Aquí. (que no digan luego que los vascos no hablamos de política).

Ooooh, somos superchachiiiis, nos cogemos las pistolitas y nos vamos al monteeee... a decir que somos los más guays y que la lucha molaaaaaa. ¡Y que vamos a pegar tiritos a lo Rambo hasta que Euskal Herria sea Libre y Socialista!!!

Por una vez, y que no sirva de precedente para que los del PNV se crean que les vaya la razón en todo, estoy deacuerdo con Imaz (? creo que ha sido él) que ha dicho que es patético. Lo es.

Primero, porque si queremos ser libres o no lo decidimos todos los vascos, no ellos que se envisten como plenipotenciarios del pueblo. ¿Quién coño se creen que son para hablar en nombre del pueblo? Y segundo, porque si hay socialismo o no será según lo que votemos después de la autodeterminación, ¿no? O es que pretenden seguir igual cuando gane las primeras elecciones (como siempre, luego es de esperar -sigh-) EAJ? Qué pasa, que o se juega como ellos quieren o se pincha el balón?

2. Tema referendum en Suiza.

Hala, toma con los neutrales. Puedes mirarlo aquí. Esta gente, por lo visto, no entiende una cosa. Los inmigrante son personas. Personas a las que probablemente les gusta su país, se han criado allí y son su tierra, sus raíces y su cultura. Y se piran para ir a Suiza o a donde sea porque si no mueren de hambre, de miseria, o de pena por sus hijos. Les están cerrando la puerta. El planeta es de todos, porque tus padres estuvieran antes en esa porción, ¿qué derecho te da eso? Imagina que tienes una casa y un manzano en una colina. A tu hermano, que vive en la colina de enfrente le cae un rayo en el tejado que chamusca su casa y el incendio quema su manzano. Tu hermano sube a tu colina y te dice: Hermano, déjame dormir un tiempo en tu casa, dame alguna manzana, y yo te barreré la casa, te ayudaré...

Sed hijos de puta y decidme que les mandaríais a su colina.

Eso es lo que hace Suiza y las jodidas leyes de inmigración.

Es tan fácil como ponerse en su lugar.

Extrabonus: 3. El speech de Anzar.

No comment. Too much for me.

Crónicas desde Uribarri

Comprendes que te estás haciendo mayor ese día fatídico en el que ves que en el concierto en el que estás los "niños" que conoces por ser los de 5 años menos de tu colegio, ikastola o escuela, están allí, saltando más que tú, bebiendo más que tú, y sabiéndose las letras mejor que tú.

La primera vez que me pasó fue en un "Kilometroak". Hacia tiempo que la cuadrilla no iba a ninguno, fuimos, nos lo estábamos pasando bien, y cuando enfilamos litros en ristre al concierto de Ken7 (por primera vez, anda que no ha llovido) vimos que, ¡horreur! éramos las más mayores con diferencia.

Comprendo que los que vienen por detrás también crecen, que también se van de fiesta con 17 años como hacía yo, pero me parece que sin haber llegado aún al cuarto de siglo, no es justo que me hagan sentir así de vieja.

Me están entrando ganas de hacerme un piercing, maquillarme los ojos en plan mapache y cortarme el pelo a lo borroka para integrarme un poco.

Cada edad tiene lo suyo, pero esta en la que estoy da por culo un poco... sobre todo porque es esa edad de transición en la que estudias pero trabajas pero no cobras pero tampoco tienes exámenes; y aún debes tirar de aquellos placeres de la vida que son gratis o casi gratis.

Conclusión, la mejor canción la que sólo nos sabíamos nosotras: "Aunque lo intente no consigo imaginarte de amarillo, tú eres verde, eres mi verde preferido. Ver desde fuera lo ocurrido, qué fácil es morir dormido, UOOOOOOH!!!".

Qué grandes, esos tiempos del instituto.

HOy estoy de bajón.

Harta. Harta de ser fuerte. Harta de que sólo me digan que soy buena cuando me quieren pedir más. Que sólo me digan que soy indispensable cuando digo que me voy.
Harta de parecer débil, porque cuando de verdad quiero ser débil me achacan que siempre lo soy. ¡Despertad!! Nunca he sido débil, sólo ponía esas sonrisas humildes para no abrumaros con mi capacidad de soportar.

A veces una crítica constructiva destruye, si nunca ha habido palabras de apoyo cuando las cosas han ido bien. Se necesita de vez en cuando que te digan que lo haces bien porque si no TE QUEMAS.

¿Te gusta mi trabajo? Págame.
¿Te gusta mi servicio? Dímelo.
¿Te gusto? Pues dímelo, coño.

No me digas: Zibuk, el trabajo de ayer estaba mejor que éste, te has equivocado aquí y aquí. NO. Cuando lo haga bien dime que está bien, y así tendré reservas anímicas para cuando esté mal.
NO me digas: Zibuk, tú eres lista, puedes hacer esto mejor. NO. Dime que soy lista cuando te doy la solución a algo que tú no sabías. No uses mi inteligencia como arma. Sólo reconócela.
A mí esas ostias de inteligencia emocional, no me valen. Eso de que la crítica entra mejor con azúcar, no me va. A mí los dulces por un lado, los marrones por otro.
Y por Dios, si voy a ser la que me como los marrones, ten la decencia de no tratarme como si fuera una SOLUCIÓN PROVISIONAL. Dime que valgo. Porque si no, voy a coger esa puta puerta de ahí, la de fuera, voy a coger mis trastos, y voy a ponerme al servicio de otra cosa que me llene más.
Soy humana, tengo errores. A veces pienso que tengo una torpeza innata con la gente. No lo hago a propósito. Si soy torpe en ese sentido, no me sermonees. ¿Quieres mis talentos? Pues cómente mis defectos, jefe. O todo, o nada.
Que ya os vale a todos. Harta de admirar y nunca, NUNCA, ser admirada.
Una vez alguien que me quiere me dijo que no me decía lo buena que era para que no me corrompiese, hasta que descubrió que si no me lo decía, no me iba a enterar nunca.
En serio, ¡no me lo creo tanto!

Meme y yo (Zibuk version)

Esto va a ser difícil porque he elegido Su ta Gar. Adjunto traducción.


¿Eres hombre o mujer?: Mari. (Mari)
Descríbete: Extralurtarra. (extraterrestre)
¿Que siente la gente cuando está a tu lado?: Amets baten bezala. (como en un sueño)
¿Cómo te sientes?:Sentimenak jarraituz. (siguiendo los sentimientos)
¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Beti zu gabe. (Siempre sin tí)
Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente: Suak pizturik dirau. (el fuego sigue encendido)
¿Dónde quisieras estar ahora?: Jainko hilen uhartean. (en la isla de los dioses muertos)
¿Cómo eres respecto al amor?: Jaiotze basatia. (nacimiento salvaje)
¿Cómo es tu vida?: Beti aurrera. (siempre adelante)
¿Qué pedirías si tuvieras solo un deseo?: Prest al zaude?. (¿estás preparado?)
Escribe una cita o frase famosa: Jo ta Ke.
Ahora despídete: Agur Jauna. (Adios Señor).

Ind(al)ecencia que a-Prieta

Tenemos en Bilbao una estación de trenes emblemática que se llama, o debería decir, llamaba, ABANDO. En realidad Abando se le llama a toda esa zona, para quien conozca Bilbao, ya lo sabrá, la zona que abarca más o menos desde el Arenal hasta el Ensanche.
Resulta que muy antiguamente era una anteiglesia, un municipio independiente de Bilbao (que por aquel entonces sólo eran las Siete Calles). Tras anexionarse (como muchas otras anteiglesias: Begoña, Deusto, Basurto...) esa zona del ya Bilbao siguió manteniendo su nombre, como “barrio”, aunque realmente constituye el Centro de Bilbao, por ejemplo, allí termina la Gran Vía, y une a ésta con el Casco Viejo de la ciudad.
La estación durante el franquismo se llamó la “Estación del Norte” pero después, se le puso el nombre toponímico. La estación, como no podía ser de otra manera, es “La estación de Abando”, nombre que resulta tan típico como la Basílica (correjido, perdón por lo de Catedral) de Begoña, la Universidad de Deusto o el Hospital de Basurto, siguiendo con el ejemplo.
La zona es Abando, la estación de Abando, la salida de metro que sale en la estación es la parada “Abando”... ¿me siguen?
Pero claro, la competencia de la estación le corresponde al Ministerio de Fomento, y ahora que por lo visto van a hacer algún cambio, han cogido y de buenas a primeras le han cambiado el nombre de toda la vida por “Intermodal Indalecio Prieto”.
Voy a ser fina y diré que me la trae floja quién fuera este señor y la maravillosa vida que tuviese. A mí me suena del libro de Historia, fue un ínclito miembro del PSOE, ministro en varios gobiernos socialistas de la República, (¿habéis visto?, y eso que he estudiado en una Ikastola), nacido en Asturias, Periodista, y que por lo visto vivió mucho tiempo en Bilbao. Pues muy bien.
Además este cambio se ha hecho sin avisar siquiera, sin tener en cuenta al Ayuntamiento. Y vaya rebote que han pillado en el Consistorio. Y normal. Sólo el PSOE está de acuerdo con el cambio. Una de las pocas veces en la vida que veo al PP, a IU y al PNV de acuerdo en algo (lo crean o no, es más habitual que PSOE-PP estén de acuerdo).
Muchos medios de comunicación lo han tomado como un rebote “nacionalista” por poner un nombre socialista a la estación, que Bilbao está lleno de calles con nombres de nacionalistas y bla-bla-bla-bla. No es así. No tiene nada que ver.
Para empezar Indalecio Prieto ya tiene una calle con su nombre en Bilbao, en Atxuri. Y segundo, nos hubiera dado igual que le llamaran “estación Ibarretxe” “estación Tártalo” o “estación Che Guevara”. Que no. Que ¡buenos somos los bilbainos para que nos toquen las narices! La estación se llama Abando y punto. Que le quieren poner un busto al Sr. Prieto, pues vale, pero que nos dejen en paz. El alcalde ha pedido que se le siga llamando estación de Abando. No creo que nos cueste mucho.
Y es que no veo la necesidad de cambiar los nombres de las cosas. Yo el único cambio que conozco, y que me pareció bien, es la Avenida que cruza Deusto, Sarriko y San Ignacio. Ahora se llama “Lehendakari Agirre”, “mira cómo se le ve el plumero”, diréis. Joder, es que antes se llamaba “Avenida del Ejército”.

Abrázame

Palabras para decir cuando REALMENTE se necesitan mimitos:

Cuando la copa de los sueños está vacía
y miles de abejas jugando
en las tripas me roban las noches.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual

Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más
Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más
Abrázame, abrázame...

Como una noche de invierno en Noruega
un manto de escarcha,
un corazon desnudo, tortura de vida.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual
Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más (x3)
Abrázame, abrázame...
Doctor Deseo

P.D.: no me dejes sola, ahora que soy tan pequeña.

Mi ex-vida

Hoy he visto a una de las personas más estúpidas que conozco. Una chica, de mi edad. En clase, de pequeña, me hacía la vida imposible. Era una de las guays en clase. Yo iba hacia el metro, a trabajar y ella iba por delante. Delgadita, como siempre, con unos vaqueros estupendos, un niki ajustadito. Iba pisando fuerte y se miraba en los cristales de las puertas de los portales. He pensado, joder la tia esta. Y luego he pensado, "qué pequeñita se ha quedado, ahora yo soy bastante más alta". Y luego "podía haber evolucionado algo. Sigue poniendo sus espectativas en su aspecto. Qué habrá sido de su vida". La verdad es que con 15 años ella estaba mejor que ahora. Me refiero más sana, más alegre...

Sin embargo yo estoy mejor ahora, aunque no es dificil, dada mi experiencia hasta los 17. Estoy más centrada, más feliz, más guapa, más segura de mí misma, mucho más.

Incluso me he planteado pararla, y preguntarle qué tal.

Pero enseguida me he frenado. Hoy yo no estaba especialmente guapa, ni especialmente segura de mí misma. Mucha gente no entenderá que aún no lo haya superado. Pero así es. Y eso que nunca me han "hecho" nada.

Pero hay cosas duras, es duro que cuando quieran hundir a alguien lo relacionen contigo. Con eso nadie te ayuda, nadie puede. Es contagioso. Y tarda en olvidarse.

Yo ya soy otra, pero ellos no lo saben. Y mi Zibuk de 16 años, todavía es una niña asustada. Yo le chillo, le digo que espabile, pero a veces se acojona, y no me hace caso.

De por qué leer blogs es pernicioso para una bloguera anónima

Conversación de sobremesa:

Hermana de una: ¿Viste anoche que empezó Gran Hermano?

Zibuk: No.

H: ¿Nada de nada?

Z: Algo. Ví cuando ya estaban dentro, un poco.

H: Ah, es que ha entrado una tia super, pero super-friki.

Z: Ni idea. Y además, no la conoces de nada, ¿la ves en la tele un rato y ya dices que es friki?

H: ¡Pero si lo dice ella!

Z: Ah.

H: Ella dice que es superfriki.

Z: ¿No será una de gafas, con el pelo liso, que entró con una minifalda amarilla? ¿Miriam?

H: Justo. Esa.

Z. Sí, creo que ya sé quién es. (¡¡la amiga de Apio!!!)

H: Pues es de las tuyas, estudia Derecho.

Z: Ya lo sé.

H: ...

Z: ...

H: ...

Z: (uuuupsssss!!!)

H: ¿Y cómo lo sabes, si ayer no viste GH?

Z: Esto... err... bueno... no sé. ¿Porque tiene pinta?

Superchungas 2006

¿Habéis visto el nuevo concurso de Cuatro "Supermodelo 2006"? Espero que no, por vuestra salud mental. Es tipo OT pero de modelos. Qué tierno, eh? Tanto como una pota en tu cocina.

El otro día ví un trozo. Lo suficiente para captar lo siguiente:

- una "profesora" (que seguro que es alguien ssuuuuuper importante en la moda, fíjate lo que me importa) vestida con una ridícula falda rosa en plan bailarina de ballet con sus tules y todo, y con una camiseta de manga corta rosa, iba criticando la forma de vestir de todas las aspirantes (consejos tengo...). Era algo así como el cuento del traje del emperador... ¿Qué pasa, que nadie le puede decir a esta presunta experta en moda que parece gilipollas con tal modelito??

- otro "profesor" diciendo a una chavala de 20 años: "tienes las orejas salidas. Vamos a procurar que no se te vean." Y como dirían ellas, delante de Toda España.

- Un ejercicio en que las chicas tienen que elegir la ropa. Cogen una falda para una chica y la profa se apresura a decir "crees que -a esa modelo delgadísima- le estará bien la talla... será suficiente? es una 40." ¡¡JAJAJAJAJAJAJAJA!!!!!. Pero por Dios, si yo tengo una o dos tallas más y con mi culo hacen los culos de tres de ellas. Que tienen como máximo maximísimo una 38. ¡Que no lo digan si no quieren pero que no nos traten como gilipollas!!!

- ¿Habéis visto a alguien llorar amargamente porque el color que le han elegido en la camiseta es demasiado fuerte para su color de piel y cree que no le pega? Yo sí.

La Dominguín escuálida dando ejemplo a la juventud, la DellAte creyendose supertop y maxielegante, de los profesores ya os he hablado (trabaja esa miradaaa!!!). Ellas poniéndose verdes, poniendo zancadillas, competitivas a saco.

En fin. Las modelos no me interesan. Ninguna. Me parece que es un mundo superficial y, como ya sabéis, la publicidad me asquea bastante. Cada vez que veo una foto de moda con una tia medio enseñando las tetas y poniendo morritos, me aburre. No me interesa. Me parece vacio.

Es el mundo de la estética por la estética. Es superficial a tope.

¿Es su sueño? Me alegro por ellas. Pero lo que no pueden pretender es que nos creamos que es un oficio "superdificil", "supercomplicado y supercompetitivo, en el que o evolucionas o te quedas fuera". No me jodas.

Yo no digo que sea fácil, pero díselo al o a la que se monta su propio negocio, por ejemplo, no sé, un bar. Díselo a un arquitecto. A un médico. Díselo a alguien que ha estudiado una carrera de 5 años, un master, sabe 3 idiomas y no encuentra trabajo. Díselo a alguien que oposita a Notarías. A quien está currando de prácticas 6 horas al día y sin cobrar. Díselo a profesionales que se juegan el tipo todos los días, que también son mujeres (abogadas, profesoras, ingenieras, jueces, carniceras...) y no se dan esos aires de "somos especiales". Y su oficio también es difícil. Aunque, gracias a Dios, ni tenemos que enseñar el culo ni ponernos falditas rosas de bailarina. No podría soportarlo. Es algo demasiado duro para mí.

Nuevas vidas

Estoy descentrada. Tengo la radio encendida, y ahora, en el PC, me enchufo "Radio Lindalawen". Escuchando "Into the West", me doy cuenta de que me estorba un ruido. Es mi radio, una mujer que habla sobre Garbajosa y Gasol. O más bien, sobre Gasol y Garbajosa. Decido quitar la música. También antes he intentado poner una peli. Con la radio puesta. Pero en el portátil no tengo instalado el Divx. Debería dormir. Debería hacer deberes. Debería volver a escribir.

Septiembre acaba de nacer pero ya me ha robado la vida. Esa vida llena de paseos, de cervezas en un bareto de Gorliz, de tardes ociosas, de besos.

Me han robado. Qué ladrón, el tiempo.

Sueño con el próximo verano, que, con suerte me traerá de nuevo sol, paseos en bici, Aste Nagusia, viajes increíbles a civilizaciones desconocidas. Que me traiga nuevas sábanas, nuevos chistes, nuevos alimentos congelados en una cocina que no es la mía, pero en la que sé dónde se esconden las tazas y los tenedores, y hasta la comida de gato.

Y sé que no debiera soñar con nuevos veranos, sino con nuevas vidas; por ejemplo, esa vida en la que la cocina que también contenga pizzas congelados y comida de gatos, sea la mía; y pueda reconocer todas las noches en las sábanas, tu olor.

Vaya miiiiiiiierda

Hoy es Domingo. Mañana Lunes, 4 de Septiembre: EMPIEZO A CURRAR. O sea, se me acaban las vacaciones. Como recordaréis, estoy de prácticas, así que ni siquiera tengo el ligero alivio del sueldo.

Además, no sé si a vosotros os pasará, pero en vacaciones mi vida en pareja mejora ostensiblemente. Da igual que haya que estudiar para exámenes, o fiestas, o que nos quedemos en el barrio sin irnos por ahí. Pasamos más tiempo juntos, nos mimamos más, nos cuidamos más, nos amamos más, nos queremos más.

Hoy empieza la fría rutina, otra vez cada uno en su casa más que nunca, en su trabajo, en su estudio, más lejos que nunca... empieza el stress, la época de exámenes, el cansancio, las horas interminables en el Juzgado. Comienzan las discusiones, las malas leches, las broncas telefónicas que te dejan llorando por la noche, porque no hay una cama cerca en la que hacer las paces tranquilamente. O haces las paces "express" por teléfono o hasta mañana a la tarde nada. Empiezan las obligaciones. Menguan ESOS momentos.

Y otra cosa. Acabo de enterarme de que AZID deja "Sin Corazón Aparente". Te echaremos de menos por aquí, guapa.

Pánico Nuclear

Ayer hice un descubrimiento fatídico. Resulta que hay cierto blog que he leído alguna vez, en el que alguna vez ha comentado alguien que también me comenta a mí y yo a esa persona, y que está linkeado en otro blog el cual yo suelo leer. ¿Me seguís? Nada directo, un amigo de un amigo de un conocido. Y esta es la fatídica revelación:

¡¡¡LE CONOZCO!!!!

Vaya chorrada, diréis. Ah, no. Para un blog anónimo como el mío, eso ha sido todo un shock. Yo le he reconocido, aunque dudo que esa persona sepa de mi existencia, pero da igual. Si yo soy capaz de reconocer al autor de ese blog, el mío sería potencialmente reconocible. Vale, está bien, yo no pongo mis fotos en el blog (Dios me libre). Pero he tomado una serie de medidas para proteger mi anonimato y/o cosas que no quiero que se sepan. ¿Tan difícil es despegarse de esa fría losa que transportamos, llamada "identidad"? Es bonito despegarse a veces de las etiquetas propias, de aquellas que te marcaron y las llevas pegaditas... Tal vez están tan pegadas que se llevan en el alma, y eso es algo de lo que jamás puede uno despegarse, ¿no?