Mi ex-vida

Hoy he visto a una de las personas más estúpidas que conozco. Una chica, de mi edad. En clase, de pequeña, me hacía la vida imposible. Era una de las guays en clase. Yo iba hacia el metro, a trabajar y ella iba por delante. Delgadita, como siempre, con unos vaqueros estupendos, un niki ajustadito. Iba pisando fuerte y se miraba en los cristales de las puertas de los portales. He pensado, joder la tia esta. Y luego he pensado, "qué pequeñita se ha quedado, ahora yo soy bastante más alta". Y luego "podía haber evolucionado algo. Sigue poniendo sus espectativas en su aspecto. Qué habrá sido de su vida". La verdad es que con 15 años ella estaba mejor que ahora. Me refiero más sana, más alegre...

Sin embargo yo estoy mejor ahora, aunque no es dificil, dada mi experiencia hasta los 17. Estoy más centrada, más feliz, más guapa, más segura de mí misma, mucho más.

Incluso me he planteado pararla, y preguntarle qué tal.

Pero enseguida me he frenado. Hoy yo no estaba especialmente guapa, ni especialmente segura de mí misma. Mucha gente no entenderá que aún no lo haya superado. Pero así es. Y eso que nunca me han "hecho" nada.

Pero hay cosas duras, es duro que cuando quieran hundir a alguien lo relacionen contigo. Con eso nadie te ayuda, nadie puede. Es contagioso. Y tarda en olvidarse.

Yo ya soy otra, pero ellos no lo saben. Y mi Zibuk de 16 años, todavía es una niña asustada. Yo le chillo, le digo que espabile, pero a veces se acojona, y no me hace caso.

De por qué leer blogs es pernicioso para una bloguera anónima

Conversación de sobremesa:

Hermana de una: ¿Viste anoche que empezó Gran Hermano?

Zibuk: No.

H: ¿Nada de nada?

Z: Algo. Ví cuando ya estaban dentro, un poco.

H: Ah, es que ha entrado una tia super, pero super-friki.

Z: Ni idea. Y además, no la conoces de nada, ¿la ves en la tele un rato y ya dices que es friki?

H: ¡Pero si lo dice ella!

Z: Ah.

H: Ella dice que es superfriki.

Z: ¿No será una de gafas, con el pelo liso, que entró con una minifalda amarilla? ¿Miriam?

H: Justo. Esa.

Z. Sí, creo que ya sé quién es. (¡¡la amiga de Apio!!!)

H: Pues es de las tuyas, estudia Derecho.

Z: Ya lo sé.

H: ...

Z: ...

H: ...

Z: (uuuupsssss!!!)

H: ¿Y cómo lo sabes, si ayer no viste GH?

Z: Esto... err... bueno... no sé. ¿Porque tiene pinta?

Superchungas 2006

¿Habéis visto el nuevo concurso de Cuatro "Supermodelo 2006"? Espero que no, por vuestra salud mental. Es tipo OT pero de modelos. Qué tierno, eh? Tanto como una pota en tu cocina.

El otro día ví un trozo. Lo suficiente para captar lo siguiente:

- una "profesora" (que seguro que es alguien ssuuuuuper importante en la moda, fíjate lo que me importa) vestida con una ridícula falda rosa en plan bailarina de ballet con sus tules y todo, y con una camiseta de manga corta rosa, iba criticando la forma de vestir de todas las aspirantes (consejos tengo...). Era algo así como el cuento del traje del emperador... ¿Qué pasa, que nadie le puede decir a esta presunta experta en moda que parece gilipollas con tal modelito??

- otro "profesor" diciendo a una chavala de 20 años: "tienes las orejas salidas. Vamos a procurar que no se te vean." Y como dirían ellas, delante de Toda España.

- Un ejercicio en que las chicas tienen que elegir la ropa. Cogen una falda para una chica y la profa se apresura a decir "crees que -a esa modelo delgadísima- le estará bien la talla... será suficiente? es una 40." ¡¡JAJAJAJAJAJAJAJA!!!!!. Pero por Dios, si yo tengo una o dos tallas más y con mi culo hacen los culos de tres de ellas. Que tienen como máximo maximísimo una 38. ¡Que no lo digan si no quieren pero que no nos traten como gilipollas!!!

- ¿Habéis visto a alguien llorar amargamente porque el color que le han elegido en la camiseta es demasiado fuerte para su color de piel y cree que no le pega? Yo sí.

La Dominguín escuálida dando ejemplo a la juventud, la DellAte creyendose supertop y maxielegante, de los profesores ya os he hablado (trabaja esa miradaaa!!!). Ellas poniéndose verdes, poniendo zancadillas, competitivas a saco.

En fin. Las modelos no me interesan. Ninguna. Me parece que es un mundo superficial y, como ya sabéis, la publicidad me asquea bastante. Cada vez que veo una foto de moda con una tia medio enseñando las tetas y poniendo morritos, me aburre. No me interesa. Me parece vacio.

Es el mundo de la estética por la estética. Es superficial a tope.

¿Es su sueño? Me alegro por ellas. Pero lo que no pueden pretender es que nos creamos que es un oficio "superdificil", "supercomplicado y supercompetitivo, en el que o evolucionas o te quedas fuera". No me jodas.

Yo no digo que sea fácil, pero díselo al o a la que se monta su propio negocio, por ejemplo, no sé, un bar. Díselo a un arquitecto. A un médico. Díselo a alguien que ha estudiado una carrera de 5 años, un master, sabe 3 idiomas y no encuentra trabajo. Díselo a alguien que oposita a Notarías. A quien está currando de prácticas 6 horas al día y sin cobrar. Díselo a profesionales que se juegan el tipo todos los días, que también son mujeres (abogadas, profesoras, ingenieras, jueces, carniceras...) y no se dan esos aires de "somos especiales". Y su oficio también es difícil. Aunque, gracias a Dios, ni tenemos que enseñar el culo ni ponernos falditas rosas de bailarina. No podría soportarlo. Es algo demasiado duro para mí.

Nuevas vidas

Estoy descentrada. Tengo la radio encendida, y ahora, en el PC, me enchufo "Radio Lindalawen". Escuchando "Into the West", me doy cuenta de que me estorba un ruido. Es mi radio, una mujer que habla sobre Garbajosa y Gasol. O más bien, sobre Gasol y Garbajosa. Decido quitar la música. También antes he intentado poner una peli. Con la radio puesta. Pero en el portátil no tengo instalado el Divx. Debería dormir. Debería hacer deberes. Debería volver a escribir.

Septiembre acaba de nacer pero ya me ha robado la vida. Esa vida llena de paseos, de cervezas en un bareto de Gorliz, de tardes ociosas, de besos.

Me han robado. Qué ladrón, el tiempo.

Sueño con el próximo verano, que, con suerte me traerá de nuevo sol, paseos en bici, Aste Nagusia, viajes increíbles a civilizaciones desconocidas. Que me traiga nuevas sábanas, nuevos chistes, nuevos alimentos congelados en una cocina que no es la mía, pero en la que sé dónde se esconden las tazas y los tenedores, y hasta la comida de gato.

Y sé que no debiera soñar con nuevos veranos, sino con nuevas vidas; por ejemplo, esa vida en la que la cocina que también contenga pizzas congelados y comida de gatos, sea la mía; y pueda reconocer todas las noches en las sábanas, tu olor.

Vaya miiiiiiiierda

Hoy es Domingo. Mañana Lunes, 4 de Septiembre: EMPIEZO A CURRAR. O sea, se me acaban las vacaciones. Como recordaréis, estoy de prácticas, así que ni siquiera tengo el ligero alivio del sueldo.

Además, no sé si a vosotros os pasará, pero en vacaciones mi vida en pareja mejora ostensiblemente. Da igual que haya que estudiar para exámenes, o fiestas, o que nos quedemos en el barrio sin irnos por ahí. Pasamos más tiempo juntos, nos mimamos más, nos cuidamos más, nos amamos más, nos queremos más.

Hoy empieza la fría rutina, otra vez cada uno en su casa más que nunca, en su trabajo, en su estudio, más lejos que nunca... empieza el stress, la época de exámenes, el cansancio, las horas interminables en el Juzgado. Comienzan las discusiones, las malas leches, las broncas telefónicas que te dejan llorando por la noche, porque no hay una cama cerca en la que hacer las paces tranquilamente. O haces las paces "express" por teléfono o hasta mañana a la tarde nada. Empiezan las obligaciones. Menguan ESOS momentos.

Y otra cosa. Acabo de enterarme de que AZID deja "Sin Corazón Aparente". Te echaremos de menos por aquí, guapa.

Pánico Nuclear

Ayer hice un descubrimiento fatídico. Resulta que hay cierto blog que he leído alguna vez, en el que alguna vez ha comentado alguien que también me comenta a mí y yo a esa persona, y que está linkeado en otro blog el cual yo suelo leer. ¿Me seguís? Nada directo, un amigo de un amigo de un conocido. Y esta es la fatídica revelación:

¡¡¡LE CONOZCO!!!!

Vaya chorrada, diréis. Ah, no. Para un blog anónimo como el mío, eso ha sido todo un shock. Yo le he reconocido, aunque dudo que esa persona sepa de mi existencia, pero da igual. Si yo soy capaz de reconocer al autor de ese blog, el mío sería potencialmente reconocible. Vale, está bien, yo no pongo mis fotos en el blog (Dios me libre). Pero he tomado una serie de medidas para proteger mi anonimato y/o cosas que no quiero que se sepan. ¿Tan difícil es despegarse de esa fría losa que transportamos, llamada "identidad"? Es bonito despegarse a veces de las etiquetas propias, de aquellas que te marcaron y las llevas pegaditas... Tal vez están tan pegadas que se llevan en el alma, y eso es algo de lo que jamás puede uno despegarse, ¿no?

¡¡Feliz Cumpleblog!!

Zorionak zuri, zorionak zuri, ZORIONAK SOLILOQUIO, ZORIONAK ZURIIIIII!!!!

Mi, vuestro, NUESTRO BLOG, cumple un añito!! Quién lo iba a decir ¿eh? Yo no le daba ni un mes de vida. Ya sé que es un blog más bien cutrecillo, no sólo porque tiene una plantilla "made in blogger prefabricada", que también, sino porque no lo cuido nada al pobrecito: ni links, ni nada. Sin embargo, ha cumplido la función para la cual fue creado, a saber, poder poner en él mis opiniones, chorradas, sentimientos, como en el cuaderno de diario que jamás he sabido mantener. Y también ha cumplido una función que no pretendía y que ahora agradezco: el servir de lugar donde gente desconocida ha ido opinando sobre esas chorradas.

Por eso, hoy desde aquí, quiero agradecer (como en los Oscars, qué diver!) a esas personas que han ido contribuyendo con sus comentarios o, simplemente por existir, en la blogosfera: el desaparecido Schumi, Lindalawen, Lore, Eowyn, Neska, Tury, Anakinet, Goldhands, Jake, Azid, Somófrates, Siru y Satrustegi, Animaluno, Borjamari, Apio, Towsend, Susi, Yil... tantos que deberían tener su enlace en Soliloquio y no lo tienen porque soy una vaga.

No voy a prometer que lo haga porque si lo hago ya lo veréis y si no no es plan de que os falle.

Un besito de Zibuk para todos. Prometo seguir, eso sí. ¡Mua!!!

re-vuelta

Llevo tiempo sin escribir, esto es una vergüenza. La excusa es que ha sido la Aste Nagusia de Bilbao y la juerga quita mucho tiempo... Eso y que los dos últimos post que he escrito se me han borrado mágicamente. En fin, que hoy vuelvo de verdad. Mua!

Aretusa

(Por lo visto hay varias versiones. Yo me quedo con la más romántica, que para acosadores, suficientes con los que tenemos en la vida real. Creo que es la versión de Virgilio del mito de Aretusa).

Resulta que Aretusa era una espéride. O sea que era una ninfa preciosísima pero su vida estaba consagrada a a la diosa Artemisa, y por lo tanto, no podía amar a nadie y nadie podía amarla a ella.

Sin embargo, Alfeo, un díos-río, se enamoró de ella, y pidió a Zeus que le convirtiese en hombre para poder amarla. Alfeo y Aretusa estaban enamorados y eran felices. Sin embargo, Hera, la mujer de Zeus, se mosqueó, porque Aretusa estaba consagrada a su amiga Artemisa, y (envidiosa ella) convirtió a Aretusa en un manantial de agua dulce que surge en Ortigia, una pequeña isla en Siracusa, a escasos metros del mar, para alejar a la feliz pareja.

Alfeo, entonces, volvió a convertirse en río, en un río subterráneo, que se dice que cruza, bajo el mar, desde Grecia hasta Siracusa, donde mezcla sus aguas con el manantial, logrando así, fundirse en uno con Aretusa.

Por eso, se decía, que cuando se hacían sacrificios a la orilla del mar en el templo de Alfeo, en Grecia, se teñían de rojo las aguas del manantial en Siracusa.

He vuelto

HE VUELTOOOOO!!!

Sin más, eso, que vuelvo a leeros y a escribir.

Es que quería ponerlo antes en mi blog que empezar a comentar... mañana primer post de verdad. Besos!

Cerrado por vacaciones

Mañana, suponiendo que, a AENA, o a las azafatas, o al personal de tierra, o a la madre que los parió, no les parezca que no debe ser así, me voy de vacaciones, a lucir los michelines en un lugar donde llueva un poco menos que aquí ;) . Así que echo la persiana un par de semanas. No me echéis mucho de menos.

Un besito.

Zibuk.

De tallas y demás

Mujeres de occidente!! Hoy os hablo a vosotras:

En una tierra en la que una estúpida dependienta te dice que no hay biquinis talla 95 D cuando la Pamela Anderson tenía una 100 (esto, para tíos, significa que tengo más pecho pero menos contorno, menos espalda; y digo "tenía" porque me refiero a cuando estaba en los Vigilantes), en una tierra en la que vas a Inditexlandia y hay 20 camisetas talla 38, 10 camisetas 40, 5 talla 42 y 2 talla 44, total, que en rebajas no hay nada que te cabe; que te hacen sentir culpable por ese mini-michelín que te sale con los vaqueros del año pasado cuando las "estupendas" de la tele lo que ocurre es que se compran ropa nueva cada 3 meses; que abren tiendas de ropa interior en la que jamás podrás comprar nada, porque son todo standares, una tierra en la que después del anuncio de "Corporación Demorestática" te meten uno de mcDonalds y otro de Coca-Cola, todo ello muy sano...

OS DIGO: Repetid conmigo

Que les den por saco a todos, JODER!

Y mañana pienso desayunar una napolitana con chocolate, ñññuuuuuhmmmmmmm!!!!

Los amigos de mis amigos...

Hoy he quedado con mi mejor amiga. Resulta que esta amiga se ha echado desde el año pasado acá a su vez un grupo de amigas de la universidad, a la que le vinculan otro tipo de actividades también, digamos que osn del mismo "ambientillo". Yo las conocía de vista, de algún día de fiesta y poco más. Ella canta maravillas de ellos, sobre todo de ellas, dice que son muy divertidas, que se lo pasa estupendamente, etc.

Hoy, después de echar la tarde juntas, me ha dicho si no me importaba que nos pasasemos por un bar en el que suelen estar, que quería comentarles una cosa y así nos tomábamos un pote juntas y las conocía. Le he dicho que no me importaba, claro, y allá hemos ido.

Estaban un grupo grande, como de 12 ó 15 personas.

Me han caído como el culo.

Me ha parecido que son todos unos acomplejados que han descubierto el estilo "grunge - retro - superguay - soy - mazo - alternativa - tia - viva - la - igualdad - de - género - y - las-brigadas - internacionalistas" y ahora van de guays.

Pero es que eso puede ser un juicio superficial, vale, pero aparte de eso, en todo el tiempo que he estado allí con mi amiga, nadie se ha dignado a dirigirme dos palabras seguidas, e incluso cuando mi amiga ha entrado al bar a pedir nuestros potes (yo estaba mandando un mensaje de móvil) la que estaba a mi lado sentada en las escaleras, ha ido a otra mesa, a cogido una silla y se ha sentado en la otra punta, dejándome más plantada que una lechuga, y con todos dándome (físicamente) la espalda. Tan exagerado ha sido que mi amiga cuando ha vuelto les ha llamado la atención. En fin, surrealista e incómodo a más no poder, pero es que yo no podía manejar la situación, a mí sólo me quedaba poner cara de póker y alucinar y reirme para mis adentros de la inmadurez mental que me rodeaba. Por mucho que mi amiga intentaba crear una conversación a su alrededor... nadie respondía! O sea que han pasado de mí pero no rayando la mala educación, sino bregando en ella y ahogándose del todo.

Ha sido sólo un ratillo, yo enseguida me tenía que marchar, evidentemente en peores lides me he visto, pero... pero ahora tengo un dilema: la próxima vez que mi amiga hable de ellas, ¿qué debo hacer? Pongo cara de circunstacias o le digo directamente que me parecen unos bordes desagradables, "superchachis" y maleducados? Que se creen super "antisistema" y no son más que unos pijos desaliñados con delirios de rebeldía?

¿¿He de decirle que me han caído como el culo??

Mujeres presas

Esta noche han dado en la Sexta un reportaje sobre las mujeres presas en la postguerra civil. El reportaje me ha parecido buenísimo, eran testimonios de señoras que, de jóvenes, estuvieron en cárceles franquistas.

Mi amama estuvo en una más de cuatro años.

Durante años y años no contó ni a sus propias hijas nada sobre ello, porque aún tenía miedo de que vinieran a por ella, por lo visto no le había llegado la cancelación de una de las penas que le impusieron en su día.

Mucho miedo, durante muchos años.

Luego con el tiempo, me fue contando cosas a mí, que ni siquiera contaba a sus hijas. Algunas cosas.

Murió hace cosa de 4 años.

Gracias a este reportaje he podido comprenderla mejor. Algunas señoras que contaban cosas se parecían mucho a ella. La forma de expresarse, la forma de moverse, e incluso la voz.

He pensado en cosas que vivió, como las vivió y qué sintió, y aunque creo que hubiera llorado de todas maneras, no he llorado igual que si no estuviera pensando en ella.

(Amama, maite zaitut.)

¿Por qué pasan estas cosas? ¿Por qué tenemos que hacernos sufrir unos a otros? ¿Qué odio ha de sentir alguien para recluir, torturar, humillar a otra persona, a una mujer?

The smiling man II

Túnez, hace un par de veranos.

Zibuk, muerta de calor, claro.

Paramos en un pueblecillo en medio del Sahara en el que había algo para ver, no sé si era uno que tenía una pequeña catarata o unas palmeras con dátiles, no lo recuerdo.

El caso es que en el pueblo había un café y una terracilla, y allí fuimos todos los turistas después de la visita a lo que fuera que había que visitar. Mientras me tomaba una Coca Cola vi que un señor de unos 60 años se acercaba a las mesas. Bueno igual era más joven, pero aparentaba 60, por la dentadura, por las arrugas de la piel...

Al principio pensé que estaba pidiendo, pero en Túnez nadie pide limosna. Intentan venderte cosas, a lo mejor no tienen apenas valor, pero nunca piden, siempre venden. Este señor pasaba por las mesas ofreciendo rosas del desierto, unas piedras que se forman bajo la arena del desierto con forma de rosas. Se venden por todo Túnez a un dinar cada una, por todos los lados.

Nadie le compró rosas ese día al señor, porque ya habíamos pasado por muchos sitios donde vendían lo mismo, o porque la gente prefería comprar más adelante, para no cargar con su peso (no olvidéis que son piedras al fin y al cabo).

Bueno pues lo extraño es que este señor, en su pobreza más absoluta, con las sandalias raidísimas, casi desdentado, y con sus seis o siete rosas del desierto en la mano; a cada negativa contestaba con una sonrisa y una especie como de saludo de despedida.

En todo el rato que estuve allí no atendí a la conversación de mi mesa, porque le estaba mirando.

No sé por qué sonreía.

Me dan ganas de llorar de sólo recordarle.

Somos unos putos occidentales de mierda.

Tenía sólo unas piedras que vender en un pueblo perdido en el desierto, sin nada más que la visita diaria de un grupo de turistas anónimos que pasan por allí y se van. En medio del puto Sahara. Un calor...

(¿Me he explicado mejor ahora?)

The smiling man

I was sitting in a small chair, having a Coke in the bar of the square, and then I saw him. I wonder why he was smiling, he had nothing to smile about. I think we´ll never meet again. But there is something i´m sure of: I´ll never forget him. Ever.

Agur Kapitaina

Yo no sé qué coño ha pasado con Julen desde hace unos años. Ni lo sé, ni lo voy a saber, me temo. Es una pena, porque ha sido uno de los mejores futbolístas que he conocido sobre el campo de la Catedral.

Julen dio vida al Athletic. Ha sido un símbolo para todos, era y es el CAPITÁN.

Estas últimas temporadas, cuando no le sacaban, se caía el campo cada vez que Julen salía a calentar. Un atronador "Julen, Julen!!" se oía por todo el campo, y es que había ganas de ver al jefe en acción. Y luego no salía. O salía 5 minutos.

No soy muy dada a las teorías de conspiraciones, pero aquí la verdad es que huele muy raro. A una persona no se le olvida jugar al fútbol de un día para otro, no cuela. NO quiero ni saber lo que ha pasado con Julen porque si me entero probablemente me cabree con el Athletic, y suficiente tengo con mosquearme con Lamikiz por este año.

Me quedo con una impresión de injusticia hacia este jugador que nos dio mucho, que se quedó cuando se pudo ir y alcanzar la gloria de los títulos con cualquier equipo, porque todos le querían. Pero se quedó, como un león.

Da la impresión de que le han dicho "o te vas este año y te quedas de entrenador, o agotas el contrato y no te quedas el año que viene". Me da la impresión. Y se queda, y llora en la despedida. Y él no dice nada. FIel o tonto o lo que sea, nunca sabremos qué ha pasado. Él desde luego no lo va a contar.

Los hijosdeputa (quien sea) ni siquiera le han dejado despedirse en la hierba, tras jugar. Eso al menos se lo merece, ostia.

Prometo que iré a lo que organicen para despedir a Julen.

Milesker kapitaina. Milesker.

Solilotest

No he podido resistirme. Todo lo que sabeís, no sabéis y deseáis saber en:

SOLILOTEST

Metro

No te digo que entro hoy en el metro y en los paneles digitales esos informativos que hay encima de las maquinas validadoras (en las que suele poner si hay algún ascensor estropeado, o alguna estación cerrada) leo el siguiente mensaje:

Metro Bilbao Metro Balentziarekin

Metro Bilbao con Metro Valencia

Y luego debajo pasaba una línea en euskara y en castellano, diciéndo algo así como que ponían a su disposición toda la ayuda que necesitaran de su parte.

Enternecedor, ¿eh? Pero vaya mal rollo ha sido montar después en el metro. ¿Es poca psicología, antimarketing o marketing viral? Iba o en el metro con mis cascos escuchando a toda leche a Fito cantar "hoy me encuentro muy bien, voy a acabar borraaaaachooooo..." intentando no recordar lo de Valencia. "no me importa la gente no voy a ser decente no voy a ser legal, voy a ser un animal, lallalaallala..." Y mi subconsciente: "Metro Bilbao, Metro Valencia, Metro Bilbao, Metro Valencia...".

Snape

Sí, sí, soy una friki muy chunga. Qué se le va a hacer. A quien no le gusta que no lea. Ahí tenéis la URL.

Estoy releyendo Harry Potter IV. De hecho me estoy releyendo toda la saga, para recuperar todos los detalles, y es que NO PUEDO MÁS CON LA VIDA! NECESITO QUE SALGA HP VII Y LEERLO DE UNA PUÑETERA VEZ. Es que es como si te cortan un libro. Una historia que te está enganchando, de esos que lees a la noche y casi haces gaupasa, y de repente, hala, hasta dentro de dos años no puedes seguir. JArl!!!

Pues mientras tanto filosofo. Spoilers a la vista. Mi personaje favorito es SEVERUS SNAPE. En el primer libro a lo mejor hubiera dicho Harry o Hermione, pero no, mi favorito es Snape. Esa cosa de soy bueno soy malo, soy traidor pero no sé de qué bando... En el V o VI, en la parte en que Harry viaja a su memoria, se ganó definitivamente mi corazón, y cuando le ví hacer la inquebrantable dije... ole, protagonismo pa mi niño, este definitivamente es bueno.

Pero tengo un dilema. Resulta que Alan Rickman, quien le da vida en la peli, es también uno de mis actores favoritos. (le habéis visto en "DOGMA"? ¡La peli merece la pena sólo por él!!!! Por verle con esos tequilas, con esa sudadera, ¡con esas ALAS DESPLEGABLES!!!! )

Así que tengo un dilema. Ahora no sé si me gusta el personaje y me parece que Ricman lo clava, o si me gustaba Rickman y por eso me gusta SU Snape. Qué fue antes, el huevo o la gallina???

Clonclusión: Faltan aún dos pelis pero será glorioso verle matar a Dumblendore.