Qué bonito es el amor. Un chico que conozco y del que me encanta su personalidad. Un encanto. Una chica que conozco, muy maja, habla un poco demasiado, pero con buen fondo, buena persona.
Un rumor. Un viernes de vacile a la chavala.
Una pillada dominguera en la plaza del barrio.
Qué bonita esa época en la que te deshaces de la mano del otro al sobresaltarte por ver a alguien que conoces, ¿verdad?
Se nota que estamos en otoño.
Señoras y señores, ésta es la verdadera época del amor, no la primavera, eso es un mito. Ays, espero que les vaya bien... Aunque no leáis esto, que me alegro por vosotros. Zorionak!

Educación.

La educación a veces es una cosa muy mala. Te muerdes la lengua, te muerdes la lengua y casi casi sangras. Y luego estás con la persona que amas y toda la amargura acumulada se la come el pobre incauto.

En vez de la zorra estúpida, prepontente, anormal, egoísta, facha, mentirosa, envidiosa que te toca los cojones. De la que no debes decir nada. Porque eres una persona educada.

Algún día le voy a decir las 4 cosas que llevo pensando sobre ella desde que descubrí que, mientras yo pensaba que era una persona con la quen o tenía ningún problema, ella iba tejiendo su puteo-red. Se las diré. Y me quedaré más ancha que larga. Algún día. Pero ahora no puedo.

De Juana Chaos.

A Iñaki De Juana Chaos le han caído 12 años de cárcel, que se dice pronto, por escribir dos artículos en Gara.

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Un poquito desproporcionadillo, ¿no?

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Si queréis leer lo que escribió, tenéis un fragmento aquí. (No estoy censurando, es lo único que he encontrado).

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Cojonudo que el Estado, tan preocupado porque ETA deje las armas, castigue con 12 años de prisión el uso de esas otras armas que son las palabras. Cojonudo.

Conexión. (traducido para erdaldunes)

Una vez me enredé en la red de redes, y allí te encontré. Tiraste de un extremo del hilo y me liberaste, y a la vez, me liberaste también de mi vida que era pura rutina, del trabajo que me ahorcaba. Guiando mi barco por la red, siguiendo mi instinto, te encontré, o me encontraste, no sabría decirlo. Días y noches pasaba sentado frente a la pantalla hablando contigo, utilizando nuestras manos. Y soñábamos, que algún día tal vez podríamos usar nuestras manos en otro tipo de conversación. Y me libraste de mi vida anterior. De mi vida normal y despreciable. De mis aburridas obligaciones, de mi tediosa familia, de los amigos falsos que sólo buscaban su propio interés. Me salvaste de ellos. Y yo sueño que hice lo mismo contigo. Soñaba con tener tus suaves dedos escritores sobre mi piel. Y tú decías que sí, lo decías cada vez que te desconectabas, "yo te tocaré de verdad".
Y un dia, desapareciste. No apareciste nunca más, no lo has hecho, ni siquiera para decir adiós. Lo que antes era la luz de la esperanza ahora no me parece otra cosa que el azul repugnante de la pantalla. Y me has dejado aquí, vacío. Sin amigos, sin trabajo, sin familia. Sin la promesa del escalofrío de tus manos sobre mi piel. Para siempre.

Konexioa

Sareen sarean korapilatu nintzen behin, eta han aurkitu zintudan. Hariaren zati batetik heldu ta askatu ninduzun, ta horrekin batera rutina hutsa zen nire bizitzataz askatu, urkatzen ninduen lanpostutik urrundu ninduzun.
Sarean zehar, nire untzia gidatuz, nire senari jarraituz, aurkitu zintudan, edo aurkitu ninduzun, ez nuke esaten jakingo.
Gau ta egun, pantailaren aurrean eserita hitzekiten nuen zurekin, gure eskuez baliatuz. Eta amets egiten genuen, noizbait geure eskuekin beste era bateko solasa izan genezaken.
Eta nire aurreko bizitzataz libratu ninduzun. Nire bizitza arrunt eta gogaikarri hartaz. Nire betebehar aspergarrietaz, sasi-familia unagarriaz, euren interesa bilatzen zuten lagun faltsuetaz. Euretatik salbatu egin ninduzun. Eta nik zurekin gauza bera egin nuela amesten dut.
Zure hatz idazle leunak nire azalean baino ez nituen desio. Eta zuk baietz, azken une bakoitzean, deskonektatze bakoitzean esaten zenuen, nik benetan ukituko zaitut.
Eta egun baten, desagertu zinen. Ez zinen sekula agertu, eta ez zara, sikira agur esateko. Lehen esperantzaren argi indargarria zena gaur pantailaren urdin higuingarria iruditzen zait.
Eta hemen utzi nauzu, hutsik. Lagun barik, lan barik, familia barik. Zure esku leunak neure azal gainean izango luketen zirrararen promesarik gabe. Betirako.

Sadam. Abolición.

.......Es que me lo han dejado a huevo. NADIE tiene derecho a disponer sobre la vida de otro ser humano. Ni la más perfecta democracia del mundo. Para eso existen los derechos humanos, para ser cumplidos, y el más importante es el derecho a la vida, que ni el Estado con mayúsculas te puede quitar.

.......Ni aunque seas el mayor o uno de los mayores hijos de puta de la Historia (como en este caso) y hayas hecho barbaridades, asesinatos y genocidios (como en este caso).

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.......Y todo ellos por dos razones:

1. Es el bien más íntimo y sagrado de las personas, la VIDA. Nadie debiera tener poder sobre ella, y menos, revestido de legalidad.

2. Se pueden equivocar, y es irreversible.

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.......Creo que jamás he visto un proceso judicial en que se comentan tantas arbitrariedades como en el de Sadam Hussein. Las garantías brillan por su ausencia.

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ABOLICIÓN DE LA PENA DE MUERTE

Niña Perdida

A veces me entra el complejo de Peter Pan y me gustaría volver a aquellos tiempos en los que el examen de mate era el mayor problema. Y miro mis problemas y veo que son de persona mayor y que tienen muchos ceros, demasiados, teniendo en cuenta que hablo en euros.
Y es que ser adulto es una mierda.
Y cada vez me tengo que recordar más a mí misma que no debo traicionarme. Antes no me hacía falta, simplemente vivía mi revolución. Ahora lucho contra mí por seguir adelante.
Peter Pan, ven y llévame a la Tierra de los Niños Perdidos...

Gran Hermano o la maldad televisada.

¿Alguien está viendo GH este año? Hay un grupo de gente que son MALOS. APio, tía, tu amiga no hace más que llorar, y no me extraña, yo estaría igual.

Situación: el grupo de "malos" ha logrado que sólo salgan nominados del grupo de "buenos". Están en plena celebración y deciden que para "presionar" van a hacerle el vacío al único chico que queda de los "buenos", que se llama Kiran. Y como saben que a Kiran le han traído unas cosas de su país (es Irlandés) y que seguramente va a ir a su habitación a ofrecerles un poco de esa comida especial, deciden decirle que "no gracias, quédatelo" para dejarle mal. Total que, Kiran les lleva, como suponían, la bandeja de salmón, y ellos no se resisten al piscolabis y lo cogen y le dicen "muchas gracias, tío". Luego, cuando se va, después de 5 mintuos de falsedad, se mofan de su gesto, de él, y alguien comenta: "bueno tios, jajaj, con el vacío empezamos mañana".

Esto sólo es un ejemplo.

¡Y están ganando!

Y van a ganar, porque la gente quiere caña.

Lo que no saben es que aunque ganen, todo el mundo está viendo cómo son. Rastreros a tope.

Amor Propio.

Esto viene a cuenta de una discusión con Jake en Parentesis Shortcuts. No sé si conoceréis el anuncio. Cualquiera que sea de Bilbao enseguida nota que algo falla. Aparte de la temática, me gusta el anuncio (por una vez, y que no sirva de precedente). Me gusta la estética setentera-ochentera, me recuerda a las fotos de mi madre cuando fue a la final de copa a Madrid. Y el video casero con elque empieza, me recuerda a las navidades de mi niñez (mucho más que los anuncios de Isabel Presley). Os lo dejo: extranjeros, si? no? Filosofía?
Y, ¿por qué no?

Por amor propio.

Cosas que es mejor no saber.

......Hay veces en que una canción dice una cosa y tú entiendes otra, y te defrauda, porque la versión imaginaria tuya es mucho mejor. Eso me ocurre a mí con una canción de K's Choice. Tiene una frase que dice:

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"How I've missed your trembling hands inside of mine"

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Lo que significa: "Cómo he echado de menos tus temblorosas manos entre las mías".

Lo cual es, con perdón, bastante cursi. Incluso hortera.

.......Pero a mí me encantaba esa frase, porque la entendía mal. Es decir, yo oía perfectamente "inside of mine", pero no sé por qué, interpretaba "inside of me". Así, la frase quedaba:

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"How I've missed your trembling hands inside of me.",

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que significa: "cómo he echado de menos tus temblorosas manos dentro de mí."

Lo cual, a parte de ser mucho menos cursi, me parecía que quedaba más picante pero también más tierno, más real, más cercano.

.......Pero un día se me ocurrió escribir la frase y me dí cuenta. Ostras, "inside of mine". Tus manos entre las mías. Vaya. Me gustaba más cuando no lo sabía.

Perdón y Sexo

......Una vez leí el testimonio de una persona católica que estaba casada que manifestaba que como para ellos el sexo sólo podía entenderse como una manera de compartir su amor de manera plena, si durante el día su mujer y él habían tenido alguna pequeña bronca, o alguna mala contestación, que se les hacía imposible mantener relaciones sexuales.
......No puedo estar más en desacuerdo.
.......En mi opinión, no sólo es posible, sino aconsejable a tope, hacer el amor después de una bronca.
.......No hay momento más perfecto para el sexo que después de pedir perdón o de que te lo pidan. ¿Por qué? Pedir perdón es una cosa complicada, y sobre todo si se lo pides a alguien que te conoce bien. Primero porque tienes que aceptar que la has cagado, que le has hecho daño, y luego poner en sus manos el que te perdone, que es todo un ejercicio de humildad. Perdonar es el acto de amor más grande que existe, mayor que el sexo. Cuando tu pareja de perdona que le hayas hecho daño comprendes lo que te quiere, agradeces la oportunidad y quieres darle todo.
......Y si has sido el ofendido lo mismo. Sabes lo que cuesta dar el primer paso, acercarse y decir: lo siento, perdóname. Y tú, que venías mosqueado y triste por lo que te había hecho, tienes ese repente de buen rollo, porque no sólo se ha acabado, sino que además tienes una pareja tan cojonuda que es capaz de aceptar sus errores. Y sólo quieres acogerle, acercarle después de que se haya alejado de tí.
Es la mejor disposición para amarse, ¿no estáis de acuerdo conmigo?
Y ya, en el terreno físico, también éste es el más propicio: tienes toda la rabia de la bronca acumulada, que la desatas en plan salvaje.
Es la mejor manera de hacer las paces y pasar página. Cuando acabas, el mundo ha podido parar, que vosotros no os habréis dado cuenta.

CRASH

Oscars 2006. Todos sabéis que yo iba con Brokeback Mountain, que me encantó. Bueno, perdió y me cabreé. De hecho me cabreé por eso y porque perdí una porrilla por una y tuve que invitar a mi hermana al cine. Hoy he visto Crash. Bueno, pues tengo que rectificar. Y atentos, porque esto no es algo que pase muy a menudo.

Crash se merecía el Oscar. Es mejor que Brokeback. Y eso que a mí la de los vaqueros me gustó mucho y me hizo llorar (aparte de admirar profundamente a ese Jake que me encanta).

Pero es que Crash ¡¡me ha hecho llorar 3 veces!!! No es porque sea masoca, pero es que me gustan las pelis que me hacen sentir. He llorado cuando (no leer si no se ha visto)

1) cuando casi asesinan a la niña

2) cuando la pija le dice a la criada que es su mejor amiga

3) y sobre todo, cuando la madre le echa la bronca al poli por no haber buscado lo suficiente a su hermano y echarle la culpa de su muerte injustamente. Ya sabéis (mi pequeño vino a noche, me trajo comida...).

Opiniones personales:

a) (selecciona para ver) El fiscal se tira a la ayudante. Qué cabronazo.

b) La del vestido de coctel del "Navigator" tenía razón y su marido era un calzonazos (versión femenina, la mía)-. Versión masculina: que la tia era una bocazas y que se tenía que haber callado y que el tío no puede hacer otra cosa que humillarse.

c) Esta peli va intimamente ligada al artículo que ayer posteé (y no tiene nada que ver con ningún capítulo de Friends, que por cierto es una serie que me encanta, Jake.)

El pecado original (fragmento)

Un textito que explica lo que es REALMENTE el pecado original. Espero que os guste. A mí me encantó el enfoque.

......

......"Entre los semitas la conciencia de comunidad es tan fuerte que cuando tienen que aludir a la muerte de un vecino, dicen: "nuestra sangre ha sido derramada". Tan intensos eran sus lazos comunitarios que les parecía lógico ser premiados o castigados "con toda su casa". En medio de aquel pueblo los profetas tuvieron que insisitir sobre la responsabilidad personal de cada individuo.

......Nosotros, en cambio, educados en el induvidualismo del derecho romano, lo que necesitamos es más bien profetas que nos hagan descubrir la responsabilidad colectiva.Veamos algunos datos de la experiencia:

......Cada año mueren de hambre en el mundo 50 millones de hombres. Ninguno de nosotros querríamos positivamente que murieran, y muchos desearíamos poder evitarlo, pero nadie sabe qué se puede hacer. (...)

......El director espiritual de Santa Isabel de Hungría prescribió a ésta no alimentarse ni vestirse con cosa alguna que no supiese ciertamente que había llegado a ella sin sombra alguna de injusticia. Si hoy quisierámos cumplir esa orden, no podríamos probar bocado y deberíamos ir desnudos: Quien pretende no matar ni robar en el mundo de hoy, debe pensar que se está matando y robando en el otro extremo de la cadena que a él le trae ese bienestar al que no está dispuesto a renunciar.

......La maravilla de nuestro invento consiste en que semejante violencia no la ejerce un hombre determinado contra otro igualmente determinado, lo que resultaría abrumador para su conciencia, sino que, a través de unas estructuras anónimas, el mal "se hace solo". (...)

Podemos dar un paso más en nuestro análisis: esa responsabilidad colectiva no nos une solamente a los hombres de hoy, sino que nos liga también a los homrbes del pasado. Dicho de forma analógica, ellos siguen pecando después de morir porque han dejado las cosas tan liadas que ya nadie sabe por dónde empezar a deshacer entuertos.

......La consecuencia es que sus pecados de ayer provocan los nuestros de hoy."

Fragmento de "Esta es nuestra fe. Teología para Universitarios". Luis González-Carvajal.

Recuerdos (de una Zibuk con 17).

El viernes me pasó algo extraño. Me topé con un individuo de fiesta. Resulta que yo conocí hace tiempo a este individuo (cuando era una jovenzuela y él no tanto, pero también) y él pasaba de mí bastante. Llamémosle David, que no es su nombre (creo). A mí me caía bien y tal, incluso lo veía bastante mono, y en mi tierna inocencia (que ya tenía visos de ir esfumándose) como que me ponía un poquillo, para que lo vamos a negar. Él era muy majo, muy agradable y tal, y ya está. Pues vale; eso durante un par de cursos.

Entonces yo me eché novio. Y exactamente la siguiente vez que me encontré a David por la calle de fiesta, fuera del ambiente del que nos conocíamos, unos meses más tarde, él comenzó, entre kalimotxo y kalimotxo, una ofensiva de acoso y derribo con tanques y toda la artillería pesada. No eran figuraciones mías, señores. Fue a saco.

Bueno, lo emocionante del tema es que no se trataba de la "erótica de la conquista del terreno vedado" (ya sabéis, ese rollo ascentral de los tios pegándose por una tía, lo que hace que las "comprometidas" sean más atractivas) porque él no sabía que yo me había echado novio. Tardé exáctamente tres segundos en sacarlo de su ignorancia y decirle que lo dejara, que me caía muy bien pero que no insistiera. Tampoco os penséis que le afectó mucho. Siguió un rato con cara de yo-no-he-roto-un-plato, vió que no había manera pero siguió conmigo de fiesta un rato y me invitó a un par de pikas.

He topado con él sólo un par de veces más en estos años. Las dos anteriores en plazo de un año y yendo con mi chico, a quien, no le cayó nada bien, y eso que sólo fueron conversaciones de "hola, dos besos qué tal te va, bien, qué has hecho después de aquello, bueno ya nos veremos". Será por tema de vibraciones, él decía que se notaba que le ponía nervioso. Yo creo que exagera.

Bueno pues el viernes de fiesta, lo ví. Ostras, dije, David. Bueno no pensé eso exactamente porque han pasado como 6 años y no tengo claro que se llame como recuerdo. Cuando iba a salir del bar le miré y tardó un momento en reconocerme (cómo se estropean los cuerpos, qué depresión) y entonces me acerqué a saludar. Me apuesto el bote que sobró del sábado a que no recuerda como me llamo. "Hola, dos besos, qué tal te va" dijo. "Bien, chico me tengo que ir, qué tal te va". Y mientras me alejaba la marea humana, me dijo que bien y yo salí y él siguió hablando con sus amigos.

Bueno eso es todo. Pero hoy es lunes y sigo dándole vueltas. Me gustaría saber si le he impactado o si ya ha olvidado que se encontró con Zibuk el viernes. Me gustaría saber qué piensa y siente ese chico por mí. No digo que le mole ni nada de eso. Pero me gustaría saber si la versión que recuerdo es lo que realmente ocurrió o si mi imaginación lo ha decorado durante los años para hacerla más interesante.

Sois todos unos hijos de puta. Unos cabrones sin corazón. Vais además de interesantes. De jefes del mundo, pringados de mierda. No teneís ni puta idea de lo que es la vida, porque nunca jamás habéis ayudado a nadie si no era con dinero de por medio.

Yo tengo una visión romántica de la profesión, y vosotros, picapleitos de los cojones, no me la vais a quitar. No me voy a convertir en algo como vosotros. A mí me estáis explotando, y además tengo que dar gracias por aprender, manda pelotas. Pero yo soy más fuerte que vosotros, no voy a dejar que me afecte como a vosotros os afectó, porqeu estoy segura de que cuando erais jóvenes no eráis así, que los anteriores os machacaron y por eso ahora sois así.

Pero a mi amiga N. la estáis machacando. Un año trabajando gratis para vosotros con la promesa de contrato al final del año y con loq ue le habéis ofrecido le merece más la pena trabajar en el Telepizza. Y se está convirtiendo en un tiburón, y todos los días llora porque lucha contra sí misma, contra sus valores. Y le duele la integridad.

Os odio.

Os odio.

Putos abogados.

Voy a ser la mejor, y os voy a dejar sin clientes, y cuando yo tenga algún día una pasante, la trataré con dignidad. Lo juro.

Una mujer rota

Volviendo al tema de la pobreza. Una canción. Cuánta verdad y cuánta poesía:

"Reina de los arcenes, hay lobos siempre al acecho. Viniste del sur buscando los cielos de la televisión.

Huir de lo malo para encontrarte lo peor. Promesas robadas y al cambio oficial: sueños por pesadillas. Las dos de la mañana, ya es año nuevo y sin documentos. Una mujer rota bajo una manta roja, zapatitos de tacón y doce puñaladas.

Saltar los muros del paraíso tiene un precio muy caro. Siempre hay un cabrón con cara de amigo que acabará siendo tu dueño.

Huir de lo malo para encontrarte lo peor. Promesas robadas y al cambio oficial: sueños por pesadillas. Las dos de la mañana, ya es año nuevo y sin documentos. Una mujer rota bajo una manta roja, zapatitos de tacón y doce puñaladas."

Doctor Deseo "Una mujer rota".

Los días de Mierda

Ellos.

Minan mis sueños. Con su porquería capitalista, su consumismo, su entenderme como un producto.

Minan tus sueños. Aquellos sueños que atacabas con valentía, ellos, que te mimaban, te los niegan porque ahora no te necesitan.

Minan nuestros sueños. No pedimos mucho. Sólo poder ser nosotros mismos y juntos. Amarnos tras una puerta cerrada. Que algún día no seamos dos sino más.

Minan nuestra integridad. Cuántas veces esta semana me he planteado por qué malgasto mi tiempo, mis recursos, gratis, por los demás. Por qué soy voluntaria en algo, si ya me obligan a trabajar gratis para el enriquecimiento de otros, y nadie lo agradece, sino que soy yo además quien debo estar agradecida. ¿Por qué no invierto ese tiempo en mí, en mis sueños? Me hacen perderme a mí misma con el montón de mierda que me arrojan, que me hace preguntarme si para salir adelante tengo que ser tan tiburón como ellos, cuando yo sé que no soy así.

También te lo hacen a tí, pierdes la esperanza en la gente, pones en peligro tu preciosa capacidad de llorar por los demás.

Te preguntas: "si no pienso en mí, ¿quién lo hará? ¿Cómo tener tiempo para mí si me chupan por una lado y sigo dando sin recibir?".

NO LES ESCUCHES. ES SU TRAMPA.

Tú no quieres ser como ellos. Y yo mucho menos. Yo seguiré luchando por tí, por mí, por nuestros sueños, pero no dejaré jamás de luchar por El Proyecto. Recuérdame cuando me ahoguen, que dar me da a mí. Que soy más porque doy más. Que puedo salir adelante sin su ayuda, sin entrar a ese juego. Recuérdame que un día te dije: "ayúdame a recordar que soy fuerte para luchar".

Y si seguir siendo nosotros mismos nos perjudica económicamente, eso nos dará igual. Y si seguir siendo ese guerrero te hace ser más humilde, para mí serás el más grande. Y te amaré más que nunca.

Porque sé que tú también admiras eso en mí. Y que tú valores eso que nadie entiende, es lo más importante que puedes darme.

Ya lo dijo la poeta:

El hombre que me ame reconocerá mi rostro en la trinchera. Rodilla en tierra me amará, mientras los dos disparamos juntos contra el enemigo.

(Fragmento de la recomendable "Reglas del Juego para Hombres que quieran amar a mujeres mujeres" de Gioconda Belli).

Gran Día del Marrón

Hoy debería estar hablando de la pobreza y de la semana de movilizaciones. Pero no puedo. Nos ha caído el Gran Marrón.

Justo cuando parecía que todo se encauzaba y que sólo había que preocuparse de mantener la felicidad en unos niveles aceptables entre la rutina del cariño y el éxtasis del enamoramiento. Justo cuando yo soñaba con todas esas fantasias de trabajo, y profesión y riesgo. Ya sabéis, ese vacío sideral que se abre a tus pies cuando acabas de estudiar y debes lanzarte al mercado junglal, digo, laboral.

Justo cuando decías que estabas mejor que nunca.

Justo cuando nos volvía a costar decir "te quiero", lo cual es bueno, significa que se dice de verdad otra vez.

En el momento en que volvíamos de aquel lugar donde ha residido la aventura.

Entonces, aparece El Gran Marrón.

El Gran Marrón es aquél que aparece de improviso, hace que nos rayemos y que no duermas hasta las 2 de la mañana, que te hace gruñir, me hace llorar, que nos enfada, que nos enfrenta, que saca lo peor de nosotros, nos hace sentirnos culpables el uno con el otro por no estar a la altura.

Y siempre es dinero.

Dinero.

Puto dinero.

Y pienso que miles de euros es demasiado para mí. Y para tí. Y pienso en la quiniela. En las prácticas no remuneradas. En las clases particulares y en el Burguer King. Y en Telepizza.

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Y entonces miro el banner en mi blog, que me hace recordar que, joder, tendríamos que estar dando gracias a Dios por haber nacido en esta parte del Planeta y dejarnos de lamentaciones, porque sabemos que tenemos pan para comer, lugar caliente en que dormir y la perspectiva más o menos segura de poder seguir adelante.

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Pero te recuerdo, recuerdo tu mirada perdida, preocupada; recuerdo tus reproches velados que no pretenden serlo, pero lo son, y joder, ójala tuviera todo ese dinero para regalártelo a tí. Sé que es egoísta. Tengo más de lo que me toca en el reparto mundial. Sé que no debo desearlo, pero ójala tuviese la pasta. Ójala, te la envolvería en un paquetito verde con una cinta dorada. Y te diría: "Feliz Desmarronamiento".

Y así poder devolverte todo lo que me das sin pedirme nada a cambio y que yo nunca te puedo devolver.

El día de la (hispanidad) tensión.

El TSJ ha decidido admitir a trámite la querella del Foro de Ermua que pretende "empapelar" al Lehendakari por delito de desobediencia por reunirse con Arnaldo Otegi y Pernando Barrena pese al recurso de súplica presentado. Por lo visto tal querella dice que al estar Batasuna ilegalizada por sentencia del TS, Ibarretxe incurrió en desobediencia a la autoridad judicial al reunirse con ellos.

Lo flipo. La verdad es que es difícil que un tribunal no admita a trámite una querella, luego sobre el fondo "ya hablaremos más tarde". Pero de todas maneras...

Lo flipo.

Humildemente pienso que tal comportamiento no es típico, es decir, que no entra en el tipo penal que se pretende. Tendría que mirar jurisprudencia, que no estoy por la labor, la verdad. ¿Pero no os parece un poco exagerado? Vamos hombre.

Por cierto, ayer me crucé con Jone Goirizelaia en los Juzgados.. Dios mío, ¡¡¡soy una delicuente!!!

Es ridículo.

Y para calentar un poco el ambiente, un desfile de la Guardia Civil por las avenidas de Pamplona, con Sanz, presidente del UPN y, a la sazón, de Navarra, sonriente desde su palco. Si esto no es provocar...

No sé qué os parecerá a vosotros, pero yo creo que hay que evitar cosas que causen tensión. Y un desfile de la Guardia Civil... pues jode. Es así. ¿Para qué liarla?

IRA reloaded

Me decía Goldhands que no me mojaba en el tema del Ira y la reunificación. Es que no podía. Pero hoy pienso hacerlo. Por cierto, ¡¡HE VUELTO!!!
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Bueno, a lo que iba.
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Soy una persona pacifista. Tipo Gandhi. No puedo pensar en dañar a nadie en ningún sentido para conseguir algo, esa es mi naturaleza, o mi cultura, o mi religión, o lo que me han inculcado, vete a saber. Y por eso, espero que nadie me acuse de lo que no soy. Espero.
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Y espero que nadie me salga con lo de agitar el árbol y las nueces que caen. Por favor.
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El IRA optó por entregar las armas y por lo visto ha decidido dejar la violencia. Me parece maravilloso, porque eso significa que nadie más va a ser asesinado por un interés político. Mi opinión es que puede haber ideas por las que merezca morir, pero no por las que merezca matar.
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Pero dicho esto, me la da impresión de que el gobierno inglés va a aprovechar la circunstancia. Se va a poner las medallas. Y se va a quedar todo como estaba, o sea, el pueblo irlandés dividido en dos países. Ya sé que el conflicto no es tan fácil, que hay unionistas en el Ulster. Pero el origen del problema es ese, y por muy repulsiva que me parezca la "lucha armada", también me horroriza cuando el Estado más fuerte impone su fuerza; y los británicos, desde sus poltronas, bajo el cuadro horrible de la Reina, se mofarán de los irlandeses, a cuya isla quitaron un cacho por el morro; y aunque ellos también cometieron barbaridades, como los gobiernos no son susceptibles de "dejar las armas", seguirán adelante, porque por lo visto la fuerza bruta va implícita en el concepto de Estado, y ni pueden dejar las armas, ni la violencia, ni deshacerse como el IRA.

Y me parece injusto que nadie le haya dicho a Blair y sus colegas anteriores que dejasen de hacer el cafre.

Y aparte de eso, pues nada, ójala me equivoque y no sea así, Irlanda consiga la reunificación. Lo siento, pero no puedo evitar que los irlandeses me caigan mejor, sobre todo porque me parece que en realidad a los brítánicos se la pela ESE cachito de tierra que es LA TIERRA para otros.

IRA

Hola mis pequeños!!
Vaya mono de postear que tengo, ¡madre míaaaaaaaaaaaa!! Mi Pc está en el balneario poniendose guapo desde hace un par de días, y al menos tardará una semanita en volver. Estoy aprovechando desde el curro, que si me pillan igual me dicen algo, pero bueno, por fin he aprendido cómo hacer cosas en internet sin dejar rastro, y pese a lo torpe que soy, sigo siendo la que más controla del tema en la oficina, así que, no problem.
Pues nada, muy brevemente, que el tiempo apremia.
Hoy me he encontrado, en un "periodico" de esos del metro, la siguiente noticia: "el IRA abandona la violencia". ¡Qué bien!, ¿no? Ya era hora.
Esperemos que todos los IRAs, el oficial, el "Auténtico" y demás escisiones se hayan puesto de acuerdo.
Por fin una noticia internacional que celebrar, quién lo diría.
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Y ahora decidme, ¿alguien ha pensado, en medio de la alegría de la nueva noticia, si quedará algún resquicio de esperanza para la reunificación? O el fin de la violencia significa que el status quo impuesto por el Reino Unido (en este caso no hay mucha duda, ¿verdad?) va a quedarse tal cual in secula seculorum...

Significados perdidos (ENCUESTA)

Hay una canción supermitiquísima de Barricada que se titula "No hay Tregua". El tema es que cada vez que la ponen en fiestas hay peña del entorno borrokil que da por hecho que es una canción de apoyo a ETA y hace un determinado coro a la canción (los que sois de por aquí ya lo sabréis y los demás, confiad en mí, no queréis saberlo). El tema es que cada vez que la escuchaba con mi katxi de kalimotxo en la mano, me fijaba en la letra y pensaba "joe, pero si esta canción fuera irónica, está diciendo todo lo contrario de lo que piensan estos, y están haciendo el panchito cantando ese coro...". Total, que me he hecho con la letra, pero por más que la leo, no me queda claro. He leído en una entrevista suya que la canción habla sobre la situación en Euskal Herria. Entonces queda claro que habla de ETA, pero... ¿a favor o en contra? Yo diría que en contra, pero toda el abertzalismo herrikotabernero de Euskadi piensa que a favor. ¿Qué pensáis vosotros?

(os dejo el video y debajo la letra).

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NO HAY TREGUA

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Es el juego del gato y el ratón, tus mejores años clandestinidad. No es muy difícil claudicar, esto empieza a ser un laberinto ¿Dónde esta la salida?
Estas asustado, tu vida va en ello, pero alguien debe tirar del gatillo.
Tu infantil sueño de loco no es respuesta demencial, este juego ha terminado mucho antes de empezar.
Anónimo luchador nunca tendrán las armas la razón, pero cuando se aprende a llorar por algo también se aprende a defenderlo
Estas asustado, tu vida va en ello, pero alguien debe tirar del gatillo.

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Y como diría Wyoming: lo que votan los comentaristas de Soliloquio, va a misa.

Para apuntar en la agenda

Antes de que apunteis en la agenda la fecha del parimiento de Doña Letitxia, apuntaos este otro acontecimiento.

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TAMBIÉN EN TU CIUDAD:

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Aquí tenéis la lista de las ciudades en las que habrá manifa. No hay excusa.

Más info en la página de Pobreza Cero.

Más, y sobre ésta movilización en particular: ésta página.

Temas de actualidad (aspaldiko partez)

Dos temas tengo que tratar hoy porque si no se me pasa el arroz:

1. Tema día del Gudari Eguna. Aquí. (que no digan luego que los vascos no hablamos de política).

Ooooh, somos superchachiiiis, nos cogemos las pistolitas y nos vamos al monteeee... a decir que somos los más guays y que la lucha molaaaaaa. ¡Y que vamos a pegar tiritos a lo Rambo hasta que Euskal Herria sea Libre y Socialista!!!

Por una vez, y que no sirva de precedente para que los del PNV se crean que les vaya la razón en todo, estoy deacuerdo con Imaz (? creo que ha sido él) que ha dicho que es patético. Lo es.

Primero, porque si queremos ser libres o no lo decidimos todos los vascos, no ellos que se envisten como plenipotenciarios del pueblo. ¿Quién coño se creen que son para hablar en nombre del pueblo? Y segundo, porque si hay socialismo o no será según lo que votemos después de la autodeterminación, ¿no? O es que pretenden seguir igual cuando gane las primeras elecciones (como siempre, luego es de esperar -sigh-) EAJ? Qué pasa, que o se juega como ellos quieren o se pincha el balón?

2. Tema referendum en Suiza.

Hala, toma con los neutrales. Puedes mirarlo aquí. Esta gente, por lo visto, no entiende una cosa. Los inmigrante son personas. Personas a las que probablemente les gusta su país, se han criado allí y son su tierra, sus raíces y su cultura. Y se piran para ir a Suiza o a donde sea porque si no mueren de hambre, de miseria, o de pena por sus hijos. Les están cerrando la puerta. El planeta es de todos, porque tus padres estuvieran antes en esa porción, ¿qué derecho te da eso? Imagina que tienes una casa y un manzano en una colina. A tu hermano, que vive en la colina de enfrente le cae un rayo en el tejado que chamusca su casa y el incendio quema su manzano. Tu hermano sube a tu colina y te dice: Hermano, déjame dormir un tiempo en tu casa, dame alguna manzana, y yo te barreré la casa, te ayudaré...

Sed hijos de puta y decidme que les mandaríais a su colina.

Eso es lo que hace Suiza y las jodidas leyes de inmigración.

Es tan fácil como ponerse en su lugar.

Extrabonus: 3. El speech de Anzar.

No comment. Too much for me.

Crónicas desde Uribarri

Comprendes que te estás haciendo mayor ese día fatídico en el que ves que en el concierto en el que estás los "niños" que conoces por ser los de 5 años menos de tu colegio, ikastola o escuela, están allí, saltando más que tú, bebiendo más que tú, y sabiéndose las letras mejor que tú.

La primera vez que me pasó fue en un "Kilometroak". Hacia tiempo que la cuadrilla no iba a ninguno, fuimos, nos lo estábamos pasando bien, y cuando enfilamos litros en ristre al concierto de Ken7 (por primera vez, anda que no ha llovido) vimos que, ¡horreur! éramos las más mayores con diferencia.

Comprendo que los que vienen por detrás también crecen, que también se van de fiesta con 17 años como hacía yo, pero me parece que sin haber llegado aún al cuarto de siglo, no es justo que me hagan sentir así de vieja.

Me están entrando ganas de hacerme un piercing, maquillarme los ojos en plan mapache y cortarme el pelo a lo borroka para integrarme un poco.

Cada edad tiene lo suyo, pero esta en la que estoy da por culo un poco... sobre todo porque es esa edad de transición en la que estudias pero trabajas pero no cobras pero tampoco tienes exámenes; y aún debes tirar de aquellos placeres de la vida que son gratis o casi gratis.

Conclusión, la mejor canción la que sólo nos sabíamos nosotras: "Aunque lo intente no consigo imaginarte de amarillo, tú eres verde, eres mi verde preferido. Ver desde fuera lo ocurrido, qué fácil es morir dormido, UOOOOOOH!!!".

Qué grandes, esos tiempos del instituto.

HOy estoy de bajón.

Harta. Harta de ser fuerte. Harta de que sólo me digan que soy buena cuando me quieren pedir más. Que sólo me digan que soy indispensable cuando digo que me voy.
Harta de parecer débil, porque cuando de verdad quiero ser débil me achacan que siempre lo soy. ¡Despertad!! Nunca he sido débil, sólo ponía esas sonrisas humildes para no abrumaros con mi capacidad de soportar.

A veces una crítica constructiva destruye, si nunca ha habido palabras de apoyo cuando las cosas han ido bien. Se necesita de vez en cuando que te digan que lo haces bien porque si no TE QUEMAS.

¿Te gusta mi trabajo? Págame.
¿Te gusta mi servicio? Dímelo.
¿Te gusto? Pues dímelo, coño.

No me digas: Zibuk, el trabajo de ayer estaba mejor que éste, te has equivocado aquí y aquí. NO. Cuando lo haga bien dime que está bien, y así tendré reservas anímicas para cuando esté mal.
NO me digas: Zibuk, tú eres lista, puedes hacer esto mejor. NO. Dime que soy lista cuando te doy la solución a algo que tú no sabías. No uses mi inteligencia como arma. Sólo reconócela.
A mí esas ostias de inteligencia emocional, no me valen. Eso de que la crítica entra mejor con azúcar, no me va. A mí los dulces por un lado, los marrones por otro.
Y por Dios, si voy a ser la que me como los marrones, ten la decencia de no tratarme como si fuera una SOLUCIÓN PROVISIONAL. Dime que valgo. Porque si no, voy a coger esa puta puerta de ahí, la de fuera, voy a coger mis trastos, y voy a ponerme al servicio de otra cosa que me llene más.
Soy humana, tengo errores. A veces pienso que tengo una torpeza innata con la gente. No lo hago a propósito. Si soy torpe en ese sentido, no me sermonees. ¿Quieres mis talentos? Pues cómente mis defectos, jefe. O todo, o nada.
Que ya os vale a todos. Harta de admirar y nunca, NUNCA, ser admirada.
Una vez alguien que me quiere me dijo que no me decía lo buena que era para que no me corrompiese, hasta que descubrió que si no me lo decía, no me iba a enterar nunca.
En serio, ¡no me lo creo tanto!

Meme y yo (Zibuk version)

Esto va a ser difícil porque he elegido Su ta Gar. Adjunto traducción.


¿Eres hombre o mujer?: Mari. (Mari)
Descríbete: Extralurtarra. (extraterrestre)
¿Que siente la gente cuando está a tu lado?: Amets baten bezala. (como en un sueño)
¿Cómo te sientes?:Sentimenak jarraituz. (siguiendo los sentimientos)
¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Beti zu gabe. (Siempre sin tí)
Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente: Suak pizturik dirau. (el fuego sigue encendido)
¿Dónde quisieras estar ahora?: Jainko hilen uhartean. (en la isla de los dioses muertos)
¿Cómo eres respecto al amor?: Jaiotze basatia. (nacimiento salvaje)
¿Cómo es tu vida?: Beti aurrera. (siempre adelante)
¿Qué pedirías si tuvieras solo un deseo?: Prest al zaude?. (¿estás preparado?)
Escribe una cita o frase famosa: Jo ta Ke.
Ahora despídete: Agur Jauna. (Adios Señor).

Ind(al)ecencia que a-Prieta

Tenemos en Bilbao una estación de trenes emblemática que se llama, o debería decir, llamaba, ABANDO. En realidad Abando se le llama a toda esa zona, para quien conozca Bilbao, ya lo sabrá, la zona que abarca más o menos desde el Arenal hasta el Ensanche.
Resulta que muy antiguamente era una anteiglesia, un municipio independiente de Bilbao (que por aquel entonces sólo eran las Siete Calles). Tras anexionarse (como muchas otras anteiglesias: Begoña, Deusto, Basurto...) esa zona del ya Bilbao siguió manteniendo su nombre, como “barrio”, aunque realmente constituye el Centro de Bilbao, por ejemplo, allí termina la Gran Vía, y une a ésta con el Casco Viejo de la ciudad.
La estación durante el franquismo se llamó la “Estación del Norte” pero después, se le puso el nombre toponímico. La estación, como no podía ser de otra manera, es “La estación de Abando”, nombre que resulta tan típico como la Basílica (correjido, perdón por lo de Catedral) de Begoña, la Universidad de Deusto o el Hospital de Basurto, siguiendo con el ejemplo.
La zona es Abando, la estación de Abando, la salida de metro que sale en la estación es la parada “Abando”... ¿me siguen?
Pero claro, la competencia de la estación le corresponde al Ministerio de Fomento, y ahora que por lo visto van a hacer algún cambio, han cogido y de buenas a primeras le han cambiado el nombre de toda la vida por “Intermodal Indalecio Prieto”.
Voy a ser fina y diré que me la trae floja quién fuera este señor y la maravillosa vida que tuviese. A mí me suena del libro de Historia, fue un ínclito miembro del PSOE, ministro en varios gobiernos socialistas de la República, (¿habéis visto?, y eso que he estudiado en una Ikastola), nacido en Asturias, Periodista, y que por lo visto vivió mucho tiempo en Bilbao. Pues muy bien.
Además este cambio se ha hecho sin avisar siquiera, sin tener en cuenta al Ayuntamiento. Y vaya rebote que han pillado en el Consistorio. Y normal. Sólo el PSOE está de acuerdo con el cambio. Una de las pocas veces en la vida que veo al PP, a IU y al PNV de acuerdo en algo (lo crean o no, es más habitual que PSOE-PP estén de acuerdo).
Muchos medios de comunicación lo han tomado como un rebote “nacionalista” por poner un nombre socialista a la estación, que Bilbao está lleno de calles con nombres de nacionalistas y bla-bla-bla-bla. No es así. No tiene nada que ver.
Para empezar Indalecio Prieto ya tiene una calle con su nombre en Bilbao, en Atxuri. Y segundo, nos hubiera dado igual que le llamaran “estación Ibarretxe” “estación Tártalo” o “estación Che Guevara”. Que no. Que ¡buenos somos los bilbainos para que nos toquen las narices! La estación se llama Abando y punto. Que le quieren poner un busto al Sr. Prieto, pues vale, pero que nos dejen en paz. El alcalde ha pedido que se le siga llamando estación de Abando. No creo que nos cueste mucho.
Y es que no veo la necesidad de cambiar los nombres de las cosas. Yo el único cambio que conozco, y que me pareció bien, es la Avenida que cruza Deusto, Sarriko y San Ignacio. Ahora se llama “Lehendakari Agirre”, “mira cómo se le ve el plumero”, diréis. Joder, es que antes se llamaba “Avenida del Ejército”.

Abrázame

Palabras para decir cuando REALMENTE se necesitan mimitos:

Cuando la copa de los sueños está vacía
y miles de abejas jugando
en las tripas me roban las noches.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual

Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más
Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más
Abrázame, abrázame...

Como una noche de invierno en Noruega
un manto de escarcha,
un corazon desnudo, tortura de vida.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual
Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más (x3)
Abrázame, abrázame...
Doctor Deseo

P.D.: no me dejes sola, ahora que soy tan pequeña.

Mi ex-vida

Hoy he visto a una de las personas más estúpidas que conozco. Una chica, de mi edad. En clase, de pequeña, me hacía la vida imposible. Era una de las guays en clase. Yo iba hacia el metro, a trabajar y ella iba por delante. Delgadita, como siempre, con unos vaqueros estupendos, un niki ajustadito. Iba pisando fuerte y se miraba en los cristales de las puertas de los portales. He pensado, joder la tia esta. Y luego he pensado, "qué pequeñita se ha quedado, ahora yo soy bastante más alta". Y luego "podía haber evolucionado algo. Sigue poniendo sus espectativas en su aspecto. Qué habrá sido de su vida". La verdad es que con 15 años ella estaba mejor que ahora. Me refiero más sana, más alegre...

Sin embargo yo estoy mejor ahora, aunque no es dificil, dada mi experiencia hasta los 17. Estoy más centrada, más feliz, más guapa, más segura de mí misma, mucho más.

Incluso me he planteado pararla, y preguntarle qué tal.

Pero enseguida me he frenado. Hoy yo no estaba especialmente guapa, ni especialmente segura de mí misma. Mucha gente no entenderá que aún no lo haya superado. Pero así es. Y eso que nunca me han "hecho" nada.

Pero hay cosas duras, es duro que cuando quieran hundir a alguien lo relacionen contigo. Con eso nadie te ayuda, nadie puede. Es contagioso. Y tarda en olvidarse.

Yo ya soy otra, pero ellos no lo saben. Y mi Zibuk de 16 años, todavía es una niña asustada. Yo le chillo, le digo que espabile, pero a veces se acojona, y no me hace caso.

De por qué leer blogs es pernicioso para una bloguera anónima

Conversación de sobremesa:

Hermana de una: ¿Viste anoche que empezó Gran Hermano?

Zibuk: No.

H: ¿Nada de nada?

Z: Algo. Ví cuando ya estaban dentro, un poco.

H: Ah, es que ha entrado una tia super, pero super-friki.

Z: Ni idea. Y además, no la conoces de nada, ¿la ves en la tele un rato y ya dices que es friki?

H: ¡Pero si lo dice ella!

Z: Ah.

H: Ella dice que es superfriki.

Z: ¿No será una de gafas, con el pelo liso, que entró con una minifalda amarilla? ¿Miriam?

H: Justo. Esa.

Z. Sí, creo que ya sé quién es. (¡¡la amiga de Apio!!!)

H: Pues es de las tuyas, estudia Derecho.

Z: Ya lo sé.

H: ...

Z: ...

H: ...

Z: (uuuupsssss!!!)

H: ¿Y cómo lo sabes, si ayer no viste GH?

Z: Esto... err... bueno... no sé. ¿Porque tiene pinta?

Superchungas 2006

¿Habéis visto el nuevo concurso de Cuatro "Supermodelo 2006"? Espero que no, por vuestra salud mental. Es tipo OT pero de modelos. Qué tierno, eh? Tanto como una pota en tu cocina.

El otro día ví un trozo. Lo suficiente para captar lo siguiente:

- una "profesora" (que seguro que es alguien ssuuuuuper importante en la moda, fíjate lo que me importa) vestida con una ridícula falda rosa en plan bailarina de ballet con sus tules y todo, y con una camiseta de manga corta rosa, iba criticando la forma de vestir de todas las aspirantes (consejos tengo...). Era algo así como el cuento del traje del emperador... ¿Qué pasa, que nadie le puede decir a esta presunta experta en moda que parece gilipollas con tal modelito??

- otro "profesor" diciendo a una chavala de 20 años: "tienes las orejas salidas. Vamos a procurar que no se te vean." Y como dirían ellas, delante de Toda España.

- Un ejercicio en que las chicas tienen que elegir la ropa. Cogen una falda para una chica y la profa se apresura a decir "crees que -a esa modelo delgadísima- le estará bien la talla... será suficiente? es una 40." ¡¡JAJAJAJAJAJAJAJA!!!!!. Pero por Dios, si yo tengo una o dos tallas más y con mi culo hacen los culos de tres de ellas. Que tienen como máximo maximísimo una 38. ¡Que no lo digan si no quieren pero que no nos traten como gilipollas!!!

- ¿Habéis visto a alguien llorar amargamente porque el color que le han elegido en la camiseta es demasiado fuerte para su color de piel y cree que no le pega? Yo sí.

La Dominguín escuálida dando ejemplo a la juventud, la DellAte creyendose supertop y maxielegante, de los profesores ya os he hablado (trabaja esa miradaaa!!!). Ellas poniéndose verdes, poniendo zancadillas, competitivas a saco.

En fin. Las modelos no me interesan. Ninguna. Me parece que es un mundo superficial y, como ya sabéis, la publicidad me asquea bastante. Cada vez que veo una foto de moda con una tia medio enseñando las tetas y poniendo morritos, me aburre. No me interesa. Me parece vacio.

Es el mundo de la estética por la estética. Es superficial a tope.

¿Es su sueño? Me alegro por ellas. Pero lo que no pueden pretender es que nos creamos que es un oficio "superdificil", "supercomplicado y supercompetitivo, en el que o evolucionas o te quedas fuera". No me jodas.

Yo no digo que sea fácil, pero díselo al o a la que se monta su propio negocio, por ejemplo, no sé, un bar. Díselo a un arquitecto. A un médico. Díselo a alguien que ha estudiado una carrera de 5 años, un master, sabe 3 idiomas y no encuentra trabajo. Díselo a alguien que oposita a Notarías. A quien está currando de prácticas 6 horas al día y sin cobrar. Díselo a profesionales que se juegan el tipo todos los días, que también son mujeres (abogadas, profesoras, ingenieras, jueces, carniceras...) y no se dan esos aires de "somos especiales". Y su oficio también es difícil. Aunque, gracias a Dios, ni tenemos que enseñar el culo ni ponernos falditas rosas de bailarina. No podría soportarlo. Es algo demasiado duro para mí.

Nuevas vidas

Estoy descentrada. Tengo la radio encendida, y ahora, en el PC, me enchufo "Radio Lindalawen". Escuchando "Into the West", me doy cuenta de que me estorba un ruido. Es mi radio, una mujer que habla sobre Garbajosa y Gasol. O más bien, sobre Gasol y Garbajosa. Decido quitar la música. También antes he intentado poner una peli. Con la radio puesta. Pero en el portátil no tengo instalado el Divx. Debería dormir. Debería hacer deberes. Debería volver a escribir.

Septiembre acaba de nacer pero ya me ha robado la vida. Esa vida llena de paseos, de cervezas en un bareto de Gorliz, de tardes ociosas, de besos.

Me han robado. Qué ladrón, el tiempo.

Sueño con el próximo verano, que, con suerte me traerá de nuevo sol, paseos en bici, Aste Nagusia, viajes increíbles a civilizaciones desconocidas. Que me traiga nuevas sábanas, nuevos chistes, nuevos alimentos congelados en una cocina que no es la mía, pero en la que sé dónde se esconden las tazas y los tenedores, y hasta la comida de gato.

Y sé que no debiera soñar con nuevos veranos, sino con nuevas vidas; por ejemplo, esa vida en la que la cocina que también contenga pizzas congelados y comida de gatos, sea la mía; y pueda reconocer todas las noches en las sábanas, tu olor.

Vaya miiiiiiiierda

Hoy es Domingo. Mañana Lunes, 4 de Septiembre: EMPIEZO A CURRAR. O sea, se me acaban las vacaciones. Como recordaréis, estoy de prácticas, así que ni siquiera tengo el ligero alivio del sueldo.

Además, no sé si a vosotros os pasará, pero en vacaciones mi vida en pareja mejora ostensiblemente. Da igual que haya que estudiar para exámenes, o fiestas, o que nos quedemos en el barrio sin irnos por ahí. Pasamos más tiempo juntos, nos mimamos más, nos cuidamos más, nos amamos más, nos queremos más.

Hoy empieza la fría rutina, otra vez cada uno en su casa más que nunca, en su trabajo, en su estudio, más lejos que nunca... empieza el stress, la época de exámenes, el cansancio, las horas interminables en el Juzgado. Comienzan las discusiones, las malas leches, las broncas telefónicas que te dejan llorando por la noche, porque no hay una cama cerca en la que hacer las paces tranquilamente. O haces las paces "express" por teléfono o hasta mañana a la tarde nada. Empiezan las obligaciones. Menguan ESOS momentos.

Y otra cosa. Acabo de enterarme de que AZID deja "Sin Corazón Aparente". Te echaremos de menos por aquí, guapa.

Pánico Nuclear

Ayer hice un descubrimiento fatídico. Resulta que hay cierto blog que he leído alguna vez, en el que alguna vez ha comentado alguien que también me comenta a mí y yo a esa persona, y que está linkeado en otro blog el cual yo suelo leer. ¿Me seguís? Nada directo, un amigo de un amigo de un conocido. Y esta es la fatídica revelación:

¡¡¡LE CONOZCO!!!!

Vaya chorrada, diréis. Ah, no. Para un blog anónimo como el mío, eso ha sido todo un shock. Yo le he reconocido, aunque dudo que esa persona sepa de mi existencia, pero da igual. Si yo soy capaz de reconocer al autor de ese blog, el mío sería potencialmente reconocible. Vale, está bien, yo no pongo mis fotos en el blog (Dios me libre). Pero he tomado una serie de medidas para proteger mi anonimato y/o cosas que no quiero que se sepan. ¿Tan difícil es despegarse de esa fría losa que transportamos, llamada "identidad"? Es bonito despegarse a veces de las etiquetas propias, de aquellas que te marcaron y las llevas pegaditas... Tal vez están tan pegadas que se llevan en el alma, y eso es algo de lo que jamás puede uno despegarse, ¿no?

¡¡Feliz Cumpleblog!!

Zorionak zuri, zorionak zuri, ZORIONAK SOLILOQUIO, ZORIONAK ZURIIIIII!!!!

Mi, vuestro, NUESTRO BLOG, cumple un añito!! Quién lo iba a decir ¿eh? Yo no le daba ni un mes de vida. Ya sé que es un blog más bien cutrecillo, no sólo porque tiene una plantilla "made in blogger prefabricada", que también, sino porque no lo cuido nada al pobrecito: ni links, ni nada. Sin embargo, ha cumplido la función para la cual fue creado, a saber, poder poner en él mis opiniones, chorradas, sentimientos, como en el cuaderno de diario que jamás he sabido mantener. Y también ha cumplido una función que no pretendía y que ahora agradezco: el servir de lugar donde gente desconocida ha ido opinando sobre esas chorradas.

Por eso, hoy desde aquí, quiero agradecer (como en los Oscars, qué diver!) a esas personas que han ido contribuyendo con sus comentarios o, simplemente por existir, en la blogosfera: el desaparecido Schumi, Lindalawen, Lore, Eowyn, Neska, Tury, Anakinet, Goldhands, Jake, Azid, Somófrates, Siru y Satrustegi, Animaluno, Borjamari, Apio, Towsend, Susi, Yil... tantos que deberían tener su enlace en Soliloquio y no lo tienen porque soy una vaga.

No voy a prometer que lo haga porque si lo hago ya lo veréis y si no no es plan de que os falle.

Un besito de Zibuk para todos. Prometo seguir, eso sí. ¡Mua!!!

re-vuelta

Llevo tiempo sin escribir, esto es una vergüenza. La excusa es que ha sido la Aste Nagusia de Bilbao y la juerga quita mucho tiempo... Eso y que los dos últimos post que he escrito se me han borrado mágicamente. En fin, que hoy vuelvo de verdad. Mua!

Aretusa

(Por lo visto hay varias versiones. Yo me quedo con la más romántica, que para acosadores, suficientes con los que tenemos en la vida real. Creo que es la versión de Virgilio del mito de Aretusa).

Resulta que Aretusa era una espéride. O sea que era una ninfa preciosísima pero su vida estaba consagrada a a la diosa Artemisa, y por lo tanto, no podía amar a nadie y nadie podía amarla a ella.

Sin embargo, Alfeo, un díos-río, se enamoró de ella, y pidió a Zeus que le convirtiese en hombre para poder amarla. Alfeo y Aretusa estaban enamorados y eran felices. Sin embargo, Hera, la mujer de Zeus, se mosqueó, porque Aretusa estaba consagrada a su amiga Artemisa, y (envidiosa ella) convirtió a Aretusa en un manantial de agua dulce que surge en Ortigia, una pequeña isla en Siracusa, a escasos metros del mar, para alejar a la feliz pareja.

Alfeo, entonces, volvió a convertirse en río, en un río subterráneo, que se dice que cruza, bajo el mar, desde Grecia hasta Siracusa, donde mezcla sus aguas con el manantial, logrando así, fundirse en uno con Aretusa.

Por eso, se decía, que cuando se hacían sacrificios a la orilla del mar en el templo de Alfeo, en Grecia, se teñían de rojo las aguas del manantial en Siracusa.

He vuelto

HE VUELTOOOOO!!!

Sin más, eso, que vuelvo a leeros y a escribir.

Es que quería ponerlo antes en mi blog que empezar a comentar... mañana primer post de verdad. Besos!

Cerrado por vacaciones

Mañana, suponiendo que, a AENA, o a las azafatas, o al personal de tierra, o a la madre que los parió, no les parezca que no debe ser así, me voy de vacaciones, a lucir los michelines en un lugar donde llueva un poco menos que aquí ;) . Así que echo la persiana un par de semanas. No me echéis mucho de menos.

Un besito.

Zibuk.

De tallas y demás

Mujeres de occidente!! Hoy os hablo a vosotras:

En una tierra en la que una estúpida dependienta te dice que no hay biquinis talla 95 D cuando la Pamela Anderson tenía una 100 (esto, para tíos, significa que tengo más pecho pero menos contorno, menos espalda; y digo "tenía" porque me refiero a cuando estaba en los Vigilantes), en una tierra en la que vas a Inditexlandia y hay 20 camisetas talla 38, 10 camisetas 40, 5 talla 42 y 2 talla 44, total, que en rebajas no hay nada que te cabe; que te hacen sentir culpable por ese mini-michelín que te sale con los vaqueros del año pasado cuando las "estupendas" de la tele lo que ocurre es que se compran ropa nueva cada 3 meses; que abren tiendas de ropa interior en la que jamás podrás comprar nada, porque son todo standares, una tierra en la que después del anuncio de "Corporación Demorestática" te meten uno de mcDonalds y otro de Coca-Cola, todo ello muy sano...

OS DIGO: Repetid conmigo

Que les den por saco a todos, JODER!

Y mañana pienso desayunar una napolitana con chocolate, ñññuuuuuhmmmmmmm!!!!

Los amigos de mis amigos...

Hoy he quedado con mi mejor amiga. Resulta que esta amiga se ha echado desde el año pasado acá a su vez un grupo de amigas de la universidad, a la que le vinculan otro tipo de actividades también, digamos que osn del mismo "ambientillo". Yo las conocía de vista, de algún día de fiesta y poco más. Ella canta maravillas de ellos, sobre todo de ellas, dice que son muy divertidas, que se lo pasa estupendamente, etc.

Hoy, después de echar la tarde juntas, me ha dicho si no me importaba que nos pasasemos por un bar en el que suelen estar, que quería comentarles una cosa y así nos tomábamos un pote juntas y las conocía. Le he dicho que no me importaba, claro, y allá hemos ido.

Estaban un grupo grande, como de 12 ó 15 personas.

Me han caído como el culo.

Me ha parecido que son todos unos acomplejados que han descubierto el estilo "grunge - retro - superguay - soy - mazo - alternativa - tia - viva - la - igualdad - de - género - y - las-brigadas - internacionalistas" y ahora van de guays.

Pero es que eso puede ser un juicio superficial, vale, pero aparte de eso, en todo el tiempo que he estado allí con mi amiga, nadie se ha dignado a dirigirme dos palabras seguidas, e incluso cuando mi amiga ha entrado al bar a pedir nuestros potes (yo estaba mandando un mensaje de móvil) la que estaba a mi lado sentada en las escaleras, ha ido a otra mesa, a cogido una silla y se ha sentado en la otra punta, dejándome más plantada que una lechuga, y con todos dándome (físicamente) la espalda. Tan exagerado ha sido que mi amiga cuando ha vuelto les ha llamado la atención. En fin, surrealista e incómodo a más no poder, pero es que yo no podía manejar la situación, a mí sólo me quedaba poner cara de póker y alucinar y reirme para mis adentros de la inmadurez mental que me rodeaba. Por mucho que mi amiga intentaba crear una conversación a su alrededor... nadie respondía! O sea que han pasado de mí pero no rayando la mala educación, sino bregando en ella y ahogándose del todo.

Ha sido sólo un ratillo, yo enseguida me tenía que marchar, evidentemente en peores lides me he visto, pero... pero ahora tengo un dilema: la próxima vez que mi amiga hable de ellas, ¿qué debo hacer? Pongo cara de circunstacias o le digo directamente que me parecen unos bordes desagradables, "superchachis" y maleducados? Que se creen super "antisistema" y no son más que unos pijos desaliñados con delirios de rebeldía?

¿¿He de decirle que me han caído como el culo??

Mujeres presas

Esta noche han dado en la Sexta un reportaje sobre las mujeres presas en la postguerra civil. El reportaje me ha parecido buenísimo, eran testimonios de señoras que, de jóvenes, estuvieron en cárceles franquistas.

Mi amama estuvo en una más de cuatro años.

Durante años y años no contó ni a sus propias hijas nada sobre ello, porque aún tenía miedo de que vinieran a por ella, por lo visto no le había llegado la cancelación de una de las penas que le impusieron en su día.

Mucho miedo, durante muchos años.

Luego con el tiempo, me fue contando cosas a mí, que ni siquiera contaba a sus hijas. Algunas cosas.

Murió hace cosa de 4 años.

Gracias a este reportaje he podido comprenderla mejor. Algunas señoras que contaban cosas se parecían mucho a ella. La forma de expresarse, la forma de moverse, e incluso la voz.

He pensado en cosas que vivió, como las vivió y qué sintió, y aunque creo que hubiera llorado de todas maneras, no he llorado igual que si no estuviera pensando en ella.

(Amama, maite zaitut.)

¿Por qué pasan estas cosas? ¿Por qué tenemos que hacernos sufrir unos a otros? ¿Qué odio ha de sentir alguien para recluir, torturar, humillar a otra persona, a una mujer?

The smiling man II

Túnez, hace un par de veranos.

Zibuk, muerta de calor, claro.

Paramos en un pueblecillo en medio del Sahara en el que había algo para ver, no sé si era uno que tenía una pequeña catarata o unas palmeras con dátiles, no lo recuerdo.

El caso es que en el pueblo había un café y una terracilla, y allí fuimos todos los turistas después de la visita a lo que fuera que había que visitar. Mientras me tomaba una Coca Cola vi que un señor de unos 60 años se acercaba a las mesas. Bueno igual era más joven, pero aparentaba 60, por la dentadura, por las arrugas de la piel...

Al principio pensé que estaba pidiendo, pero en Túnez nadie pide limosna. Intentan venderte cosas, a lo mejor no tienen apenas valor, pero nunca piden, siempre venden. Este señor pasaba por las mesas ofreciendo rosas del desierto, unas piedras que se forman bajo la arena del desierto con forma de rosas. Se venden por todo Túnez a un dinar cada una, por todos los lados.

Nadie le compró rosas ese día al señor, porque ya habíamos pasado por muchos sitios donde vendían lo mismo, o porque la gente prefería comprar más adelante, para no cargar con su peso (no olvidéis que son piedras al fin y al cabo).

Bueno pues lo extraño es que este señor, en su pobreza más absoluta, con las sandalias raidísimas, casi desdentado, y con sus seis o siete rosas del desierto en la mano; a cada negativa contestaba con una sonrisa y una especie como de saludo de despedida.

En todo el rato que estuve allí no atendí a la conversación de mi mesa, porque le estaba mirando.

No sé por qué sonreía.

Me dan ganas de llorar de sólo recordarle.

Somos unos putos occidentales de mierda.

Tenía sólo unas piedras que vender en un pueblo perdido en el desierto, sin nada más que la visita diaria de un grupo de turistas anónimos que pasan por allí y se van. En medio del puto Sahara. Un calor...

(¿Me he explicado mejor ahora?)

The smiling man

I was sitting in a small chair, having a Coke in the bar of the square, and then I saw him. I wonder why he was smiling, he had nothing to smile about. I think we´ll never meet again. But there is something i´m sure of: I´ll never forget him. Ever.

Agur Kapitaina

Yo no sé qué coño ha pasado con Julen desde hace unos años. Ni lo sé, ni lo voy a saber, me temo. Es una pena, porque ha sido uno de los mejores futbolístas que he conocido sobre el campo de la Catedral.

Julen dio vida al Athletic. Ha sido un símbolo para todos, era y es el CAPITÁN.

Estas últimas temporadas, cuando no le sacaban, se caía el campo cada vez que Julen salía a calentar. Un atronador "Julen, Julen!!" se oía por todo el campo, y es que había ganas de ver al jefe en acción. Y luego no salía. O salía 5 minutos.

No soy muy dada a las teorías de conspiraciones, pero aquí la verdad es que huele muy raro. A una persona no se le olvida jugar al fútbol de un día para otro, no cuela. NO quiero ni saber lo que ha pasado con Julen porque si me entero probablemente me cabree con el Athletic, y suficiente tengo con mosquearme con Lamikiz por este año.

Me quedo con una impresión de injusticia hacia este jugador que nos dio mucho, que se quedó cuando se pudo ir y alcanzar la gloria de los títulos con cualquier equipo, porque todos le querían. Pero se quedó, como un león.

Da la impresión de que le han dicho "o te vas este año y te quedas de entrenador, o agotas el contrato y no te quedas el año que viene". Me da la impresión. Y se queda, y llora en la despedida. Y él no dice nada. FIel o tonto o lo que sea, nunca sabremos qué ha pasado. Él desde luego no lo va a contar.

Los hijosdeputa (quien sea) ni siquiera le han dejado despedirse en la hierba, tras jugar. Eso al menos se lo merece, ostia.

Prometo que iré a lo que organicen para despedir a Julen.

Milesker kapitaina. Milesker.

Solilotest

No he podido resistirme. Todo lo que sabeís, no sabéis y deseáis saber en:

SOLILOTEST

Metro

No te digo que entro hoy en el metro y en los paneles digitales esos informativos que hay encima de las maquinas validadoras (en las que suele poner si hay algún ascensor estropeado, o alguna estación cerrada) leo el siguiente mensaje:

Metro Bilbao Metro Balentziarekin

Metro Bilbao con Metro Valencia

Y luego debajo pasaba una línea en euskara y en castellano, diciéndo algo así como que ponían a su disposición toda la ayuda que necesitaran de su parte.

Enternecedor, ¿eh? Pero vaya mal rollo ha sido montar después en el metro. ¿Es poca psicología, antimarketing o marketing viral? Iba o en el metro con mis cascos escuchando a toda leche a Fito cantar "hoy me encuentro muy bien, voy a acabar borraaaaachooooo..." intentando no recordar lo de Valencia. "no me importa la gente no voy a ser decente no voy a ser legal, voy a ser un animal, lallalaallala..." Y mi subconsciente: "Metro Bilbao, Metro Valencia, Metro Bilbao, Metro Valencia...".

Snape

Sí, sí, soy una friki muy chunga. Qué se le va a hacer. A quien no le gusta que no lea. Ahí tenéis la URL.

Estoy releyendo Harry Potter IV. De hecho me estoy releyendo toda la saga, para recuperar todos los detalles, y es que NO PUEDO MÁS CON LA VIDA! NECESITO QUE SALGA HP VII Y LEERLO DE UNA PUÑETERA VEZ. Es que es como si te cortan un libro. Una historia que te está enganchando, de esos que lees a la noche y casi haces gaupasa, y de repente, hala, hasta dentro de dos años no puedes seguir. JArl!!!

Pues mientras tanto filosofo. Spoilers a la vista. Mi personaje favorito es SEVERUS SNAPE. En el primer libro a lo mejor hubiera dicho Harry o Hermione, pero no, mi favorito es Snape. Esa cosa de soy bueno soy malo, soy traidor pero no sé de qué bando... En el V o VI, en la parte en que Harry viaja a su memoria, se ganó definitivamente mi corazón, y cuando le ví hacer la inquebrantable dije... ole, protagonismo pa mi niño, este definitivamente es bueno.

Pero tengo un dilema. Resulta que Alan Rickman, quien le da vida en la peli, es también uno de mis actores favoritos. (le habéis visto en "DOGMA"? ¡La peli merece la pena sólo por él!!!! Por verle con esos tequilas, con esa sudadera, ¡con esas ALAS DESPLEGABLES!!!! )

Así que tengo un dilema. Ahora no sé si me gusta el personaje y me parece que Ricman lo clava, o si me gustaba Rickman y por eso me gusta SU Snape. Qué fue antes, el huevo o la gallina???

Clonclusión: Faltan aún dos pelis pero será glorioso verle matar a Dumblendore.